Desde El Polo Alterno

Gitanos sin cartas...

2011-10-13T22:17:00.000-07:00

Te odio porque no puedo sacarte de mi corazón. Porque eres un amalgama en mi ser que ha drenado su vida sobre la mía. Te odio porque te entiendo, en cada situación, movimiento y diatriba como piezas de un ajedrez interminable y absurdo. Te odio porque somos iguales, gitanos sin rumbo que no podemos leernos las cartas, locos de atar, interesantes y aburridos; unos perros tras el mismo hueso. Te odio porque extraño tus besos, tu aliento, tu sabor. Te odio porque eres mi Johansson parada en la vereda y yo un triste Murray subiéndose a un taxi, ambos, perdios en Tokyo. Te odio porque ya no hay películas, el cine es triste. Te odio porque te llevaste todo: mi alegría, mi cariño, mi llanto, mis penas, para hacerlos tuyos, cuídalos bien. Te odio por las tardes que ya no hay, ni los momentos felices, ni el cielo en lo alto, ni las noches largas. Te odio porque te veo en cada Girasol. Te odio en las noches que te espero muy paciente cuando ya no ruges. Por el café que sabe distinto y la carne sosa. Por tus pies que ya no juegan ni hacen huellas sobre el tablero y te regaño porque no sabes cuidar lo que es tuyo. Por las llamadas que no llegan, por los mensajes sin texto, por los correos perdidos, por las tareas a medias. Porque me muero y no estás, no apareces, no respondes. Te odio porque me haces reír aún cuando no estás.

Si esto te parece poco, imagina cuánto te odio entonces, porque no te puedo dejar de amar, amOr.

hp©, esta vez, sin palabras....

Son así...

2011-10-13T22:08:00.000-07:00

Los recuerdo así: vivos, profundos, seguros, penetrantes. A veces duros, fríos cuando me llamas la atención, cuando no puedes con mi genio. Los amO cuando están cerrados y expanden ese halo de nube alrededor tuyo mientras duermes. Los he visto llorar como tal vez nadie te ha visto antes y, los he visto reír al descubrír tus maldades, cinismo o te burlabas de la gente.

Los amO porque los veo diferente al resto, son las puertas de tu vida, tus genes, quien eres. Son bellos al natural, sin imágenes superpuestas, sin gafas opacas, sin reputación que cuidar. Porque no eres tú, son ellos: pendencieros y malévolos, bondadosos y tiernos. Son tuyos, son míos... son de nadie.

hp©, una tarde sin ojos... los tuyos.

Cub in love

2011-08-21T21:33:00.000-07:00

"The lioness has rejoined her cub and all is right in the jungle." (QT)

Herida abierta

2011-07-29T10:44:00.000-07:00

Acá estoy, nuevamente con la herida abierta, con la llaga sin escocer y perenne. La toco para que duela más, para quitarme el mal del absurdo, la viciosa terquedad; para recordarme que no somos distintos, por el contrario nos une el hilo de la complicidad, de la malicia y por qué no, el de la bondad. Tenemos un ente malo muy adentro, si continúo escarbando lo encontraré, si urgo con mi dedo en su interior, la carne ardiendo me importará menos que cuando me ardes tú. Cuando voltéo hacia atrás y te veo allí, de pie como un ángel malévolo vestido de vino tinto, de escueta lencería, sin alas pero con piernas fuertes, con pies duros y temple firme. Regresar sobre mis pasos es tan inútil como desenredar los caminos, el punto es seguir para adelante, omitir la sublevación del niño infantíl, la dureza de una madre ecuánime y severa; la mujer de batallas ganadas y algunas perdidas, la amazona salvaje de parada bonita: arquendo el cuerpo para recibir el mundo.

Sigo aquí, como un baluarte abandonado a su suerte, con su inquieta esperanza, sin más miedo a la muerte. Atorado en medio del viento que obliga a olvidar, doblegado a la soledad del alma, al temor de perderte. Aún me resta la paciencia inacabable, la sensación de protegerte, de extrañarte, quererte. Pavimenta mis baches de estructura o acaba de una vez con un disparo en mi frente. Nuestras canciones de dolor quedan, así y de repente, con tu voz nasal, disoluta, siempre hermoza, irreverente.

Quiebra mi base como lo sabes hacer, derráma una vez más mis lágrimas vacías, mi llanto inconsolable, el dolor en mi herida abierta, cálmalo como tú sabes, con la magia de tus azotes, con la impertinencia de tus palabras acertadas, con tu manto de pelaje indomable, con tu santería inexplorada y tu brujería de siempre.

hp, ...hechizado y sin luz

Palmípedos errantes

2011-07-27T18:06:00.000-07:00

Siento tu olor a la distancia. Y eso me recuerda lo ausente que estamos. Un par de palmípedos errantes y tristes, sin nada que nos consuele más que simples mensajes de ida y vuelta, retorno de noches frías y parques vacíos. Perros desencadenados y trotadores nocturnos que se hacen extrañar. Arbustos escondidos y árboles que suenan. Mi vida tan problemática y la tuya por iniciar. Tu adorable sarcasmo y simpática ironía que por alguna razón me hacen feliz, yo he perdido el toque para eso. Se me antoja esto derrepente:

Somos un pato y un pingüino sin remedio,

sin tarde irreverente y a escondidas,

sin parajes de hielo o desiertos de calor.

Sin botas coquetas, sin zapatos con hueco.

Sin sacones afranelados o terno aberrante.

Se acabó la melodía compartida,

quedó el corazón impaciente

¿se deshizo el amor acaso?

Más bien creo que se escondió nuevamente,

se durmió en la espera incesante

o tal vez aguarda quieto, silente.

Somos un pato y un pingüino, palmípedos errantes, plumíferos tirstes sin sonrisa, con carcajadas de compromiso, con solemnidad absoluta.

hp, ...otro día asi, más.

Solo y sin espada

2011-07-27T13:46:00.000-07:00

Me desarman tus palabras bonitas, tus faltas de ortografía, tus adjetivos dulces, tus intentos de rima, los recuerdos felices.

Me desarma tu voz de siempre, tus mensajes a oscuras, con alcohol y ternura, sobrios y sin deslices.

Me desarman tus momentos de debilidad, tu llanto contenido, la osadía por la tarde, tu alma transparente con manchas extrañas, tu vestido de fantasma y desnudez exquisita.

Me desarmas con tus besos y caricias, tus garras salvajes. Tu pelo enredado de girasol, tus ojos de ficción, de bichito mutado.

Me desarma tu sonrisa achinada, tus labios acanelados, la imponencia de tus fauces abiertas, garganta profunda; tus ríos callados y pies descalzos.

Me desarmas al amar, cuando entorpeces mi paso; cuando haces de las tuyas, cuando tientas al diablo.

Me desarma tu vida de gitana: oscura de luna gris, con cartomancia imposible, sin amuletos ni maleficios.

Me desarmas con tus acosos y llamadas privadas, con tu noche de aliada, con tu sol de contrabando.

Me desarmas solita sin mayor reparo, a quemarropa y con tu frescura sin descaro.

Me desarma tu silencio y ausencia, tu música y películas.

Me desarmas con la mirada, cuando me lees el alma.

Me desarmas… y quedo solo, con la mano vacía y sin espada.

Hp, ...contra la página en blanco y sin armas.

Cebo para los halcones

2011-07-21T15:29:00.000-07:00

La mañana se abre como un desatino total, espejo sin brillo con la moral hecha trizas, rajaduras con pensamientos en vilo, amor destrozado y corazón marchito, carcajadas incesantes y palabras gastadas. Gente cumpliendo el mismo rol como cada día: avanzar por la calle, regresar a sus cobachas, subir a las combis, bajar en algún lugar... son rostros perdidos, desalentadores, gestos turbios con falso misticismo, carne muerta con huesos raídos.

El vidrio del auto no es tan nítido como quisiera, afuera, el mundo se las ingenia para burlarse, hacerte sentir que serán veinticuatro horas más de una comedia densa, sin puntos de fuga o nudos dramáticos; todo se presta como la oportunidad perfecta para arrojar tomates al escenario, hasta que atraviesa de fondo la señora con el crío atado a la espalda; el niño en el que veo a mis hijos haciendo piruetas por algunos centavos o la pequeña que se ha maquillado la cara muy aprisa para apostarse en la esquina de siempre, tan abismal y demoníaca, como la mano que la toma de la muñeca y la arrastra hacia un hotelito de paso.

Todos dirigen la tramoya, elevan telones y revientan fantasías. Despulgan el alma a punta de pellizcos. Apuñalan el vientre del león y devoran sin piedad sus entrañas, ¿Te has dado cuenta que feo se ve todo cuando no estás? Cuando pienso ¿dónde andarás? La ruta no cambia, sigue allí, avanzo entre los autos, el miserable semáforo, siempre en rojo. Alucino con cada muchacha tu rostro, aún lo recuerdo tan nítido, sin vistas nubladas ni fotos en sepia, castigos severos o nutrias salvajes. Las cataratas van a caer, se desplomará el cielo sin piedad alguna: lacerante, agudo, maldito. Una ardilla ataca solita un par de halcones que han llegado a comerse sus crías ¿Puede haber tanta valentía en ese diminuto roedor? mientras que yo, sigo sentado frente a la página en blanco, esbozando un par de frases sin sentido, masticando compulsivo cada palabra, pensando en si fue o no buena idea abrir la caja de pandora, si todo esto no es más que la jugarreta ácida de un par de locos, si es verdad o mentira, cielo o infierno, sequía permanente o tal vez un simple minuto de silencio; hasta ahora no lo sé. Pero hoy, no seré el cebo de los halcones.

Hp, ...lidiando contra la página en blanco.

Mooi en wilde leeu

2011-06-23T06:46:00.000-07:00

Tú, como debe ser: una felina aguerrida con su mortal ternura que atraes el aire y desollas el mundo.

hp, curioso mecanismo al pensar en detalles mínimos...はあなたを

Lo intento...

2011-06-04T22:47:00.000-07:00

Morir es sentir el silencio, ver todo en negativo y hacerme trizas sobre piel cada línea de un recuerdo bonito. Regresar sobre tus huellas y de cuando en cuando voltear hacia atrás para evitar que el olvido te siga. También lo es un lunes intranquilo por la mañana, atado de manos y pies o el viernes jodido a primera hora sin tu sabor a buenos días. La vida pasa en segundos, es una película vieja que puedes ver un millón de veces, pero en mi caso, es el guion literal de una obra de arte, de un premio al Óscar. Es una canción precisa colgada sobre el muro, es un “I Try” de Macy Gray, dónde también trato de negarlo pero está claro: el mundo se derrumba cuando no estás cerca. Llega el vacío, pararlo y me tropiezo, lo entiendo perfectamente, arremete el llanto y me acuna el rincón de siempre que se lleva mi vida.

Morir es el abrazo a las cuatro de la mañana. Es el ruido de la calle y tu aliento marcado del trabajo cansado, divertido, nocturno. Es tu olor a vida y la electricidad en mis dedos del uniforme nuevo. Son tus manos picantes con sus caricias sin tanto relleno; son tus ojos cargados y profundos, bien una tarde de celos con guitarra, charla complicada y sin molestias, confesiones y lisuras, es mi error, mi falla, es mi amor y tu silencio.

Retomar las líneas de infinitas conversaciones, contar las horas y palabras, es un verso inspirado en mañana de labores…

Me gusta expresar lo que eres...

…alma que me hace volar...

…belleza que va donde quiere,

estrella infinita en el mar.

Los susurros del cielo tú eres,

viento que me hace soñar;

el calor de tu vida enternece…

….los vacíos en mi tiempo sin par.

Amor ¿Quizá eso eres?...o yo,

rebelde niño audaz...pero…

…de todo lo lindo que tienes

el que seas tú me encanta más.

Es tu quebranto con un te quiero bien; tu temor y coraje; tus heridas sin calma, los dolores y pena. Es tu sonrisa con llanto. Un papel bien escrito, una petición para siempre. Es paciencia infinita con tolerancia irreverente ¿Qué es morir realmente? Estar allí… y no tenerte; es tu silencio mi muerte.

hp, ..extraviado en antiguas conversaciones. (Click en I Try)

Vencido, herido y desarmado

2011-06-02T17:22:00.000-07:00

Estoy vencido. No sé si llamar a tu puerta, golpear sin descanso incluso a sabiendas que no tendré respuesta. Admiro el valor que tienen los monigotes de trapo, el silencio precioso de los condenados a muerte. Suspiro por el tiempo perdido que no regresa y sueño con el niño que podría llegar en cualquier momento, ¿Quizá hoy? ¿Tal vez mañana? ¿Acaso nunca? La felicidad tiene otro lado, uno feo pero simpático, uno romántico pero falaz. ¿Será que me equivoqué de puerta y lo que debo hacer es abrir una ventana? rogarle a un santo chiflado o rendirme a dios sin esperar nada a cambio.

Estoy herido. Nunca vi un animal salvaje sentir lástima de sí mismo/Una pequeña ave podría caer de un tronco muerta de frío, pero sin sentir lástima de sí misma, recitaba D.H Lawrence, tal vez lo hizo pensando en aquellos que estamos destinados a pasar por lo mismo, lamiendo nuestras heridas como algo salvaje, revolcándonos en el placer al escocer las llagas, atónitos al burbujeo ácido desde las entrañas y al vacío insano que deja tu ausencia.

Estoy desarmado. Me quedé sin remedio y sin costura, no hay más sonrisa malévola, nos hay caricia en el rostro, no picas más en la barba. No hay imagen en sepia, ni ojos sin horizonte, máquina vieja, reloj sin cuerda, no más piernas perfectas y cuerpo necesitado. No tengo pistola al cinto, ni espada con escudo, no tengo balines para una escopeta, no tengo más sonrisa ni palabra.

Estoy vencido, herido, desarmado, y así me tomas tan desprevenido, sin huellas de tu pasado, vestigio del presente o una señal para el futuro.

hp, una tarde sin sentido...

Mi luna, tu sol...

2011-06-01T20:48:00.000-07:00

NADA se compara al tostado naranja de la tarde, con su azul matizado, las caminatas largas y eternas, la búsqueda fiel del lugar para escapar del daño. Nadie borrará la mano sobre la mano, ni la piel mojada de una noche tierna o el sueño compartido sin sábanas blancas, la melena incendiada tragándose la almohada, las confesiones sin mal sabor, las princesas dulces, los héroes en el ecran luminoso, tú mi luna y yo tu sol.

No volverán jamás las tardes de largo y frío café en el verano, la eterna espera en algún rincón de la ciudad, o la desesperación de no verte por días o semanas.

Ahora queda el sin sabor de un día opaco, las palabras duras y mortales, el dolor sin pena, me quedé sin luna y tú sin sol.

hp, ...sin luna ni sol.

Tarde en sepia

2011-05-23T23:18:00.001-07:00

La luz se proyecta en tu rostro como un juego curioso de azar a mitad de la penumbra ¡Qué hermoso te cae! es un inquieto duende sin remedio, lanzado a los brazos del olvido o el joven unicornio desbocado que zigzaguea la cornamenta a través del velo que no permite el cruzar nuestras miradas.

Me quedo con tu momento de horizonte, con tu palpitar insesante, con tu cuello lacerado para curarlo con besos y tu alma tan triste que cargas a cuestas. Te llevo como insignia en el pecho, un recuerdo en la memoria y pena en el corazón. Ojos diáfanos y perdidos con los míos, tarde de pasacalle y figuras multicolor, baile enrojecido y bravo, sudor, fuerza en el suelo.

Eres fiera arrinconada en otoño con esquina rota, visión extraviada en la distancia marina, eres foto en sepia que me pregunta ¿y mis recuerdos qué? calcetines blancos bajo vestido folclórico multicolor, trenzas castaño claro en pan dulce, eres figura de piel con trasero quebrado y mano que acaricia una barba insípida e insolente con auditorio lleno en día de feria, y la promesa irreverente de no quitarla jamás, de mi vida, de la tuya. Palabras a medio salir ¿Por qué me quedé callado? momento imperfecto e impertinente, conversaciones largas, preciosas, noches de emoción y cuerpo caliente en vapór vegetal, película antigua de propuesta indecente, déjalo ir,que si realmente es tuyo, volverá a ti.

hp, tarde con mucha sombra y un ligero destello de luz...

Es hasta doler....

2011-05-19T15:10:00.000-07:00

Te amo hasta doler
y a veces al llorar,
otras cuando debo partir;
algunas cuando me haces reír,
...por la noche es al soñar,
y siempre que te pienso al despertar,
ayer fue al extrañar
y para mañana me pregunto, ¿Cómo será?..
¿Allí estarás?

Te amo al sufrir,
y más al estar junto a ti,
cuando sabes que debo callar
o resignarme sólo a mirar,
casi siempre cuando no estás
y cuando el teléfono dejas sonar,
pasado mañana igual será...
a veces pienso ¿Dónde estarás?
¿En realidad me extrañarás?

Te amo al frenar,
mi locura sin par...
la que me hace escribir
y espero que a ti sonreír,
¿debo seguirte así?
¿Quizá? ¿si?,
pero lo que sé,
al menos hoy,
hoy si es a morir...amOr..

hp, ...un siniestro reloj de sombra con hechizo medieval....

Una tarde feroz

2011-05-13T19:04:00.000-07:00

Eres ingeniosa, una diva que amarra el mundo dentro de la alforja que compone tu vida. Soy simplemente el aire que te recorre, mira y susurra al oído: Haces magia en todo... eres felina indomable en las estepas de mi alma, y con tu zarpa incendiada me hieres el espíritu celoso de león viejo, como una triste playa sin sol en invierno y un frío ridículo sobre los hombros en las tardes de verano. Soy tu silencio y bulla, calma y tempestad, tu mirada inocente, traviesa, buena y de chica mala; el que atraviesa tu cuerpo para no dejarte caer, quien te abraza con fuerza y conoce tus rincones como un asustadizo ratón perfectamente a su guarida. Te amo porque te veo diferente al resto y porque te conozco mejor que a mi mismo.

hp, una tarde feroz conmigo mismo...

Tus manos en chocolate

2011-04-27T17:56:00.000-07:00

Te paraste en frente e hiciste lo tuyo. Mientras los choclates iban y venían por cada fila, en cada mano y al final para mí. Sabes que fue difícil, a pesar del encargo dudé mucho en abrir la tapa, sacar el contenido, observarlos, pensar. Pero en la soledad del asiento, tu recuerdo fue la mejor compañía. Imaginar tus manos sobre el chocolate, dándole forma, esmerándote en el trabajo, rellenando su contenido; no se compara a pensar en ellas (tus manos) manchadas de dulce, cerrar los ojos y verte usar la imaginación, el detalle, llevártelos y confesarme después que les cambiaste el empaque, realmente los querías perfectos.

Al final no resistí. Desenvolví cada uno y los disfruté como si fueras tú la que empujaba la pura tentación. Sabía que hacía mal, pero allí estaba, saboreando cada uno a ciegas, con mi deleíte de cómplice, con mi conciencia sucia, con un poco de cariño y hasta ahora amándote como debe ser. Pequé y seguiré pecando, por ti, por mí, por ambos. Cuando quieras, a cada instante y cuando sabemos no hay atadura al frente, que una llamada me tiene a tu lado, tu dolor es el mío y como el chocolate, amargo o dulce, en nuestros labios es delirio, amOr.

hp, con tus manos en chocolate....

Sin frenos

2011-04-10T01:25:00.000-07:00

No tengo frío a tu lado. El lugar es oscuro y distante en negro, la gente habla. ¿Estarán haciendo el amor? Pregunto ingenuo, luego te ríes. El mar aparece vacío como un paisaje extraño. Me estoy acostumbrando a tu cuerpo, tus caricias, al dolor en mi abdomen y a esa manía tierna de torcer tus labios –pequeñitos-, cuando te dejas amar. ¿Transpiras? Tu cuerpo húmedo debajo, tus manos aferradas a las mías y tus ojos, bellos de mirada tierna, se contraen en graciosas líneas niséi. Entonces te adoro más, sigo acostumbrándome a tus palabras, a tu forma loca de callarme, de ser sarcástica o reír como niña cuando suelto una gracia, cuando te miro de cerca, al oler tus cabellos que no se dejan tocar, tomarte de la mano y acariciarla.

¿Sé lo que está pasando? Quizá o tal vez, mientras tanto seguiré teniendo miedo, por extrañarte tanto, por decir te quiero, porque estás allí, porque me haces reír. Ahuyentas mis pesadillas y sonrío mañana, tarde, noche; se van los fantasmas. Y el sabor que deja tu aliento, tu cuerpo en un espacio entre las sábanas. Vuelvo a sonreír, el tiempo se extiende, me falta tu pecho, firme y bicolor; tu cuello perfumado. ¿Perdemos el tiempo? Te pregunto cuando las caricias hicieron lo suyo, cuando realmente estamos perdiendo el tiempo, cuando llegó la hora y cuando me detengo para robarte unos besos, unos abrazos, disfrutar nuestros minutos para escaparnos juntos de lo que ya empezó a venir, sin que podamos (queramos) ponerle un freno.

hp, cuando te extraño mucho...

Buscando

2011-02-25T19:40:00.000-08:00

Continúo buscando un nidito. El calor hizo de las suyas, pero aún más tu ausencia que poco a poco me fue desgastando. Felizmente me queda la ilusión, esa motivación tierna y a la vez exagerada de resolver las cosas, de tener un lugar para olvidarnos del mundo, no verle la cara a nadie y sobre todo para querernos mucho. Comprendí entonces que tu opinión es necesaria e importante, saber nuestras coincidencias en gustos y detalles, decorar a sabiendas que al principio y apenas tengamos unos cuantos cachivaches, serán suficientes para vivir como debe ser. Tarde aburrida y cansada, sueño. ¿Una película tal vez? Pudo más las ganas de quitarme la resina del cuerpo, la película calurosa formada por el andar. Un baño tibio como la ricura de tus caricias y luego una siesta merecida y bien dada. La noche pinta distinto pero rara, llamadas extrañas y graciosas, ¡Qué ganas de joder de la gente! De aquellos que no quieren ver nuestra felicidad o quizá la envidia absurda de hallarnos enamorados sin fin; acorazados el uno al otro para que nada nos afecte. Mañana será distinto, oiré tu voz y esas sonrisas que sueltas burlonas frente a mis ocurrencias y, con mucho amor matizado de cariño te diré, que seguimos hacia adelante.

hp, me hace mucha falta un respiro...

Asi ha de ser...

2011-02-23T16:40:00.000-08:00

Hoy salí a ver un nuevo lugar donde vivir. Buscar, buscar y seguir buscando. El sitio se veía interesante pero es chiquito y no amerita el pago que lo considero algo elevado. El sol hacía de las suyas, mañana continuaré el sondeo, quizá algo más cerca al polo norte. Por la tarde dormí algo mientras me aburrí con una película, quizá deba volver a verla para entenderla mejor. Acabo de salir para imprimir unos documentos que necesito y nunca están demás, se me terminan los fondos, felizmente llega el fin de mes. He terminado un trabajo por encargo (la actualización y adaptación de un diccionario de términos financieros), con el que espero agenciarme unos soles hasta empezar con otro más. En la plaza del vecino de Residencial San Felipe, como todos los miércoles, una banda toca para el deleite de los vecinos, acabo de escuchar completa Caballo viejo, canción que se me antojó melancólica y largamente agridulce, ¿será que sigo envejeciendo? El punto es que las parejas de todas las edades bailan y se divierten y pienso nuevamente en mi amOr, en cómo me encantaría ver este espectáculo juntos, reírnos un rato, alejarnos de todo, sentir que no me hago viejo solo, que galopa a mi lado con su fuerza y seguridad, que su sonrisa es un aliento, un arre fugaz y que cada cosa en adelante, será buena para tentar al destino, que sigue arreglándose de algún modo, para mantenernos de la mano.

hp, buscando un nidito...

Ocaso

2011-02-21T15:59:00.000-08:00

Hoy he dormido un par de horas luego de dos días largos y agotadores entre el trabajo y los problemas que nunca se van. El sueño ha empezado a resentirse conmigo, quizá me abandone porque lo he tenido relegado. Aún me queda el resto de la tarde para pensar, para extrañar a la mujer que amO, y para arrancarle a esta locura desdeñosa de la tristeza un par de palabras que me servirán de compañía, mientras el sol caustico de este febrero, cae en algún lugar especial del mar que ha elegido sabiamente para morir cada tarde, como un tipo solitario y gastado.

hp, tres meses después...

Atlas

2011-02-18T18:20:00.000-08:00

Me has conocido como soy: terco y testarudo para muchas cosas. Y sigo sin aprender, sin recibir la lección que pueda hacerme girar o cambiar de rumbo; sin embargo empiezo a darme cuenta de esos errores, de los que me hacen cargar los problemas de ambos cuando soy consciente que mi fuerza no basta para soportarlos, todos, y temo seguir así como un viejo y cansado Atlas que gime como un niño por el peso del mundo en sus hombros. Te necesito para que me ayudes a sostener todo cuanto nos ocurra, en esta u otra vida, cuando haga falta y por el tiempo que nos quede por delante, sobre todo cuando sienta que se me agrietan los pilares del cielo y me hacen flaquear hasta caer de rodillas a la tierra firme. Es entonces cuando entras tú en esta fábula, para mostrarme que sin tus manos sosteniendo las mías, la carga es más dura, y comprendo que hasta un fuerte titán, necesita su Perseo y la cabeza cercenada de Medusa, para mostrármela y que sus fríos ojos me puedan convertir en piedra, ajeno al egoísmo y confiando más en ti, amOr.

hp, Con la migraña encima

Nuestro juego

2011-01-23T14:46:00.000-08:00

Me encanta ese juego interesante que ambos tenemos. El de verdad, en el que nos amamos mucho, y el otro, cuando damos rienda suelta al coqueteo, locura, la tentación de empujar el hilo y jalarlo de a pocos para ver que pasó, que fue... y que en cada encuentro, por las tardes o mañanas, sigamos como igual, emocionados y con las ganas audaces de caricias, besos sin premura, abrazos con fuego.

Me encanta ese juego, el que me excita, provoca y vuela a mil en mi mente; el que me hace ver tu sonrisa traviesa y esa manía de dibujar tus labios de abajo hacia arriba como si nada, cuando todo está bien y a la vez mal, cuando nos divertimos por el gusto de hacerlo, cuando te duermes y descargas tu respiración o cuando me impulso sobre tu cuerpo buscando alguna calma, un esquivo placer, me muerdas en los labios hasta el precioso dolor o que arranques con las uñas retazos de piel en mi espalda trémula, que apenas puede sostenerse cuando me haces tuyo, en este juego sin reglas, amor.

hp, juegos felinos

Exorcismo

2011-01-23T14:31:00.000-08:00

Y asi concluyó...

Y esta vez yo te soñé.
Te lo conté esta tarde; pero me acobarde de relatarte el final, sobre el abrazo, como los que sueles dar y que ya conozco: fraterno, cálido, amoroso. En el del sueño, sentí un cosquilleo que me atravesó el alma, fue entonces cuando empecé a volar.

hp, 2006

A mi lado...

No puedo dormir porque no te he deseado buenas noches. No hay beso, no hay abrazo. Entonces me pone triste tu ausencia. Miro mis juguetes, esos juguetes, los que ya conoces: el lobo y los chi-co-cús. Les hago un lugarcito al lado de mi almohada y sonrío, porque estés donde estés, te tengo a mi lado.

hp, 2006

Un beso tuyo

2011-01-23T14:26:00.000-08:00

Un beso tuyo es el fuego que derrite los helados escudos de la razón; arranca la sensibilidad y la envuelve en un hálito, como la melodía hipnótica de una flauta que doma al más salvaje de los animales.

Y son tus labios, un imperceptible roce, una caricia delicada como alas de mariposa que irrigan tu aliento fresco sobre el mío; mientras tus dedos danzan sobre mi nuca en un vaivén de compás silencioso.

Un beso tuyo es un ángel que se lleva mi alma, miel que cae en mi garganta, relámpago que ciega mi vida, y aire que me levanta de la muerte.

hp, uno de esos días lindos...

Caminos difíciles

2011-01-20T09:00:00.000-08:00

Y llegaste así, sin avisar, sin tanto preámbulo o aspaviento; porque ese es el destino: curioso y desatinado... pero con la fuerza y certeza que debemos amarnos mucho, y los caminos rudos, espinozos, insanos que nos llegan por el frente, sólo están para tomarnos de la mano o cargarte entre mis brazos y ayudarnos a seguir adelante muy resueltos y frescos, como siempre.

hp, porque estamos juntos en esto.

Preciosa metáfora

2011-01-16T22:33:00.000-08:00

Estaré a tu lado cogiéndote de la mano cuando haga frío, cuando todo aparente oscuro y no exista una salida. No me voy a rendir, iremos por delante siendo fuertes, porque sabes que es real, no tengas miedo que te protegeré, nada cambiará y el destino hará lo que tiene que hacer para mantenernos unidos, amor.

No me había dado cuenta que mi mundo ha empezado a girar en torno a ti de una manera interesante, extraña, pero por demás linda.... cuando me arrancas la ropa y se crea una preciosa metáfora, de quitarme el alma de a pocos y llevártela contigo para amarla...

hp, Otro día inusual...

Tu sabor

2011-01-15T20:54:00.000-08:00

Tengo el sabor de tus pliegues impregnado en la boca, lo disfruto en silencio y pienso en ti; en todo lo bueno que motivas, en los cambios que heces sobre mí, la bonita tarde que pasamos juntos, en un baño con agua caliente, tu cuerpo tíbio y desnudo junto al mío o los besos que nos regalamos sin tregua, esperando una tanda comercial, las partes aburridas de la película y cuando simplemente queremos que suceda, que se moje la pasión. Tus ojos se cierran a la realidad y vuela tu mente mientras acaricio con mis labios ese punto que te lleva a explotar, a sujetarme la mano con fuerza y soltarla cuando nopuedes decir Ya, para. Contraes el vientre y tus labios caen bajo la fuerza de tu mordida por un lado; me acaricias con ternura y te aferras a las sábanas en silencio, con el pudor medido y el amor de tus entrañas quemándote desde adentro.

Tengo el sabor de tus pliegues metido en la cabeza, me hace extrañarte perdido en mi almohada, escondido bajo mis sábanas y alejado del viento eterno que con un soplo, me duerme hasta el día siguiente para que no sienta tu ausencia... sólo el recuerdo en forma de sueño que me permitirá seguir amándote aún más allá de mi propia realidad, amor.

hp, con tu sabor en los labios...

Una caja

2011-01-14T16:02:00.000-08:00

Y aquí me tienes de pie frente a ti, con el alma desnuda y una caja en la otra mano, sólo para decirte que te amo, que todo alrededor conspira para que sea perfecto, al amanecer, en el día, la noche, un sueño contigo.

Es hora de la maldad. Querernos es encarnizado, duro y a la vez una odisea; amarnos es una guerra, nuestro triunfo: una vida por delante, feliz, con Owen Wilson riéndose de nosotros o nsotros de él; con la comodidad cuando vemos una peli, tomamos un break, nos regalamos cariño... con la frescura de ser frescos... con calma al dejarnos llevar... con la fuerza que nos hace romperlo todo.. con nuestras canciones como soundtrack... si nuestro amor es una guerra... entonces ya estoy a tu lado, como escudo y lanza, una espada tal vez... ya nadie podrá contra nosotros.

¿Se puede pedir algo más en el mundo? Si cuando sonríes quiebras el universo, el sol no puede brillar más y las noches dejan de ser oscuras porque tus caricias y besos la deshacen. ¿Se puede pedir algo más? Si desde que llegaste a mí has salvado mi vida, llenas mi vacio y vuelcas todo tu amor sobre mi alma ¿Qué más se puede pedir, amor? Si estoy contigo, y estoy dispuesto a darle la espalda al mundo si te quedas conmigo. Así, somos más fuerte que todo....

hp, sesenta días...

Mariposa negra

2011-01-13T09:52:00.000-08:00

Tus ojos son un aleteo, a veces temprano otras veces tarde; pero son lindos, curiosos, un enigma. Te posas agitando tus alas monocolor, diáfana. Y observas todo con mesura, a veces triste, negro; otras veces rojo, alegre. Y te acercas tímida pero atrevida, sofocando el aire, abriendo el suelo; tus labios seguros y tu mirada de ébano incinerando la mía cuando no puedo dejar de mirarte, cuando no me animo o cuando me distráes. Entonces me arde el alma, me tiembla todo y al centro de mi vida más aleteos se disparan, constantes, fríos, calientes. Y te sigo y hulles, vuelas lejos, escapas o tal vez soy yo. Te persigo, quiero atraparte, y te vas más allá... ¿Será que debo estar tranquilo? ¿Será que no debo perseguirte?... Y si es asi, ¿Te acercarás tú sola?... Me dormiré bajo un castaño o un abedul, y dejo mis manos extendidas y él corazón desnudo, porque tal vez, cuando abra los ojos, ya estarás en mi regazo...

hp, la primera de muchas historias guardadas, para la mariposa negra...

Atrapado...

2011-01-12T08:37:00.000-08:00

Imagino tus cabellos por la mañana: alborotados y sueltos, extendidos sobre tu almohada como si al dormir entablaras una lucha por no despertar. Pienso en tus ojos, cerrados y llenos de paz, una sonrisa tranquila de saberte feliz, de empezar un nuevo día; y tu cuerpo exhalando la fragancia del sueño apacible; creando una hermoza arquitectura de piernas sublimes y pechos firmes; de caderas indomables y pies desnudos; una pijama inquietante y fugaz que puede arrancarse con el pensamiento antes del amor. Y estoy sentado al pie de tu cama, con los ojos vivaces, encendidos, con el alma plena al calor de tus emociones. Y la música que hace tu respiración extraviada por las esquinas pálidas de la habitación como tu piel, suave, tersa y sensacional al tacto, el mío cuando te hago feliz. Me desarma la sola idea de acostarme a tu lado, de acariciar con susurros tus cabellos, tu melena traviesa, perezosa, aguerrida. Rozar la extensión de tu terreno y undir mis huellas en ti, besarte despacio y quemarte con mi aliento de tal forma, que al despertar completamente no olvides que toda la noche cuide tu sueño, estuve allí, contigo, envuelto entre las sábanas, aferrado con la pasión de un niño que busca a su madre, atrapado en tus abrazos eternos y para siempre en tu vida, amOr.

hp, tercer día triste...

Perfecto

2011-01-11T09:22:00.000-08:00

-Nadie me lleva hasta el cielo, nadie acaricia tan perfecto como lo haces tú...

hp: Sólo hago lo que puedo, eso es todo.

MSG a las 10:52 p.m anoche.

Sentir

2011-01-10T13:40:00.000-08:00

¿Se puede sentir tanto a tu lado? Me cuestiono cada vez que estoy solo, cuando la noche termina y tengo que dejarte ir. Es un momento doloroso, triste, que se vuelve eterno hasta la espera del día siguiente y que al despertar será igual, extraño, con esa sensación dulce y amarga, estremecido hasta el alma pensando en ti, en ¿cómo amaneciste?, si soy el protagonista en tu mente o simplemente un arrebato extraviado de la noche anterior. Y te amo, y te vuelvo amar… el sabor de tus labios y ese curioso hálito que escapa de tu aliento se me arremolina dentro, me hace disfrutarte y a la vez extrañarte. Viene esa locura por llamarte, por escuchar tu voz somnolienta avanzada la mañana diciendo: Amor, y me hallo sonriendo como un niñito torpe, iluso, enamorado. ¿Estarás allí cuándo te llame? porque sin tu voz estoy vacio, sin tu cariño estoy perdido, sin tus palabras desesperad0.

Entonces si duermes mándame tus sueños para jugar contigo, si ríes envíame tu sonrisa para ser feliz, crear juntos una atmósfera nueva; y si lloras, dame tus lágrimas para secarlas, hacer lagunas y nadar sin rumbo o navegar sobre una frágil hoja de esperanza, de que todo estará bien para nosotros, en esta vida, en otra y en cuantas tengan que venir para que el destino siga uniendo nuestras manos al ritmo de la música que ha compuesto para nosotros amor.

hp, empezando una semana triste...

Tus ojos

2011-01-09T14:42:00.000-08:00

¿Que le pasó a tus ojos? fui yo, fuiste tú. ¿Qué le pasó a tu mirada? duermes acurrucada e indefensa, buscando entre tus brazos los míos y aguardando rodeada de duendecillos que tranquilos ni se inmutan cuidando tus sueños. ¿Qué le pasó a tu sonrisa? dejó de ser a media ventana y con tus dientes asimétricos, preciosos y limpios cuando se asoman a media puerta. Y yo, parado a un lado te contemplo, cansado y vencido. Extiendo mi mano y se detiene, no avanza. ¿Qué le pasó a tus ojos? llamadas eternas sin respuesta, larga espera y preocupación, momentos de falla y errores, ¿Tal vez fue el amor?, se nos escapó de los dedos, los tuyos, los míos. Acerco mi mano y se vuelve a detener, no se anima. Y me caigo como un viejo reloj a cuerda que ya no quiere echar andar.

¿Qué le pasó a tus ojos? que ya no brillan más, están opacos; me he vuelto ciego y bruto, miópe y testarudo. ¿Me quieres? ¿Nos queremos? tu respiración se confunde con un triste lamento, se te descompone el rostro ¿Sueñas? mi mano avanza y roza tus cabellos, giras la cabeza, un duendecillo tose cómplice y allí están de nuevo, tus ojos, los abres, se espantan; se mojan con mi lluvia, dolor, caída. Me descompongo; en serio ya no quiere andar, se me estruja todo, me quiebra el alma. Y allí están tus ojos ¿Qué les pasó?...

hp, una tarde muy triste de verano..

Nuestra noche

2010-12-07T13:02:00.000-08:00

Y me viste llorar rendido ¿Por qué no? Si es la primera vez que alguien me dice Te amo de una manera especial, y me dejé llevar por tus palabras, tus manos, tus ojos diáfanos con el relucir de emociones a flor; caí profundo, como un alfiler esperanzado a que nadie lo escuche reventar una onda atómica cuando se estrelle contra el suelo. El nudo de agua apareció en mi garganta sin ser invitado, descomponiendo mi rostro que en definitiva fue el más gracioso, cursi o triste, no lo sé. Y luego el beso en los labios y el abrazo fuerte con el que me fundiría a ti eternamente en ese piélago hermoso que componen tus dedos al acariciar mi cuello y hacerlo vibrar igualito a una cuerda fina de guitarra que arranca las más nutridas melodías de amor y cariño. Te amo, lo volviste a decir y la noche se calló por completo, Te amo, nuevamente y las luces se apagaron, te amo y mis lagrimas no pudieron parar y, allí, los dos, solos entre tanto tránsito, pensando en cuantos granos hay en un puñado de arena y cuantos puñados en un mar inmenso y cuantos mares bestiales en el universo, así es nuestro querer, amor, infinito, el que nos regalamos desde una tarde sin sol donde ambos somos los que brillamos hasta una película en dibujos animados, donde el curioso protagonista tiene detalles de mí y, si así es una tarde bonita, entonces ¿Cómo será una vida entera contigo?, Quizá un domingo de película sin salir de cama, tal vez una tarde de sol a orillas del cielo, los destellos de rojo que parten el mar, un almuerzo frente a las olas; ¿Es posible que sea una discusión, una pelea? un paseo en medio del bosque buscando una banca cómoda, o cada día una nota nueva, sorpresiva, como esta, como la del viernes, como la de mañana. Un susurro en tu oído para cuando despiertes o el agitar precioso de tu melena felina y ese gesto que haces con la nariz que tanto me encanta… ¡Ay! amor ¿Por qué tardaste tanto? si desde antes, estoy seguro, te esperaba para decirte, con la misma sinceridad, TE AMO.

hp, otro desde anoche, 06/12

Real Love

2010-12-02T22:26:00.000-08:00

¿Lo sientes amor (Real Love)?, me preguntas mientras escuchamos la canción y pones esa mirada de niña inquieta que espera una respuesta sincera a una pregunta simple. Entonces pienso unos segundos y me cuestiono si será. Si acaso el hecho de evitar tu mirada por no quererme enamorar es realmente amor para no dañarnos, el que tiemble cuando me preguntas si te puedo ayudar con una tarea o que un tornado frio arremeta contra el vacío de mis entrañas al verte entrar y que oculte mi nerviosismo yendo de un lado a otro, lo sea. El escribirte una nota por día descargando todo lo que no puedo decirte en nuestras cortas conversaciones cuando lo que hacemos más es entregarnos, ambos, esas muestras de afecto y cariño, de besos apasionados y caricias tiernas. Jugar con las manos sin medir el pudor de nuestros cuerpos o abrir de tajo nuestros sentimientos para no seguir ocultando que nos queremos con locura lúcida. Es muy inspirador todo eso amor, tanto que mi sequía creativa cobre vida nuevamente, que desee regalarte un te quiero cada mañana, despertarte con un beso en la frente y un linda al oído, casi como la voz de un ser pequeñito que no desea molestar al universo entero y dejarlo descansar por mucho más tiempo. ¿Acaso me lo preguntas porque temes que me enamore de verdad, quizás tú? No mido el riesgo y actúo con locura, me desenfreno a mares y arrebatos por sólo estar contigo, porque vivirte cada segundo amor, es para mí el sustento que me aleja de la realidad, de un lugar común, de un horizonte que poco a poco veo menos lejano. Me doy a ti íntegro, sin pensar en los comentarios absurdos, en las interrogantes del mundo y le doy paso al destino que nos dice, Sé lo que hago con sus vidas, les construyo y modifico a mi antojo los caminos que deben andar juntos, de la mano. Empiezo a cerrar mis puertas y te doy a cuentagotas retazos de mis sentimientos, de mi vida; voy a paso seguro y firme, midiendo distancias, asegurando el cariño, el tuyo, el mío. Te levanto por la mañana y te acuesto en la noche, duermo contigo, te regalo mi día, mi tarde, mis sueños.

Ahora yo te devuelvo esa mirada tierna que tanto te gusta y respondo, Si mi amor, lo siento.

Solitude contigo...

2010-12-01T01:08:00.000-08:00

Es rara la sensación de soledad, porque es cuando más estás conmigo. Es raro pensar en cómo tu aroma se clava en mis poros y penetran mi piel. Y me asaltan las ganas de abrazarme solo, consumirme entre mis brazos y tu olor tan especial, tan rico, tan tuyo. Acurrucarme como un niño pequeño y dormir plácidamente con el calor que avienta tu pecho. Saborear entre mis labios el sabor de los tuyos y morderlos despacio como lo haces tú. Imaginar el aleteo de tus ojos al lado de los míos y tus manos fuertes que aprisionan el tiempo en un instante que dura para siempre. Me rozan tus piernas y juguetean tus pies como si estuvieran descalzos, como si fueran un último respiro de vida que se desvanece en caricias desde el cabello hasta la cintura. ¿Entonces, estoy solo? Cómo puede ser si estás conmigo, si tu voz la sigo escuchando Amor, amor, mi amor; una y otra vez en esas conversaciones cuando nos deshacemos a pedazos el alma por querer conservarnos juntos, intactos el uno al otro.

Y me doy la vuelta, mi espalda queda desnuda plagada de constelaciones, de hadas, ángeles, tristezas y carcajadas. Y cuentas las estrellas que hay desde el contorno de mis hombros hasta la curvatura de mi columna, y te siento sonreír mientras me tocas, mientras tus manos me dicen ¡Hey! Que delicia es esto y vuelven a pasar una y otra vez sin confundirse, como si leyeran en braille y conocieran el camino que me hace feliz. Qué sensación de soledad es esta si te siento conmigo, si no escapa por un segundo siquiera a buscarte en la realidad, si basta con seguir aferrado y que mis manos se fusionen como un amasijo de lava tosca que corre lento quemándolo todo.

Es rara esta sensación de soledad, si puedo ver el tiempo avanzar implacable para intentar detenernos, pero le haces esos juegos dudosos en los que engañamos su dura manía de traernos a la realidad, de confundirnos, gastarnos, perdernos. Y me doy cuenta que ya me dormí, que tú sigues conmigo, que al amanecer no adornarás mi cama, pero ya te las ingeniaste igual para que me duerma contigo… amor.

hp, 01/12 4:13 a.m durmiendo contigo....

Eres un Hada...

2010-11-30T16:12:00.000-08:00

¿Eres un Hada? Te preguntaría si tuviera la oportunidad, porque tu sonrisa coqueta y ese milagro que tienen tus ojos cuando observas el entorno, son la magia que hace posible la existencia del mundo. Los pájaros cantan distinto, el viento sopla diferente y hasta el aire se respira riquísimo. Te ocultas bajo tus alas diminutas y te posas sobre tus piernas —pequeñitas pero lindas—, para escaparte un instante, disfrutar un momento tranquila y luego sobrevolar nuevamente aleteando con fuerzas a la carga. ¿Eres un Hada? Entonces preguntaría nuevamente, porque aún no estoy convencido como haces para que sonría cuando te veo, como logras cambiar mi universo y, con un guiño de tus ojos un arcoíris de luz se despliega para invadir mi alma, para elevarme del suelo jugueteando como una débil hoja caída de algún árbol que se va secando y necesita más vida.

Todo empieza a cobrar sentido ¿Eres un Hada realmente? Porque no comprendo como has aparecido en medio de la nada y sin mayores aspavientos endulzas las mañanas, tardes y noches; agrietas el miedo y rompes la tristeza, porque contigo sólo hay risa, encanto y cariño…. Si, eres un Hada.

Aishiteru!!! Aishiteru!!!

2010-11-27T06:22:00.000-08:00

Cómo no decirte que te deseo, si tu mirada me traga como fuego, me consume despacio pero violento; entonces imagino cómo mis labios tocarían la punta de tus dedos, tus pies y acariciarlos e ir lentamente recorriendo el camino precioso que componen tus piernas, tu centro, el monte de tu vida y ese curioso ombligo que se contrae cuando mi dedo lo toca, y voy hacia tu pecho para cubrirlo de besos y dejarme llevar queriendo fundirme allí, en su calor, su sabor. Terminaría por entrar en tu boca a besos y pasarte la fuerza de mi alma para que sepas por un segundo que me haces alucinar, que me quitas la vida y también me la devuelves: AISHITERU!!!! AISHITERU!!! Gritaría al infinito y partiría las estrellas en el espacio… porque más bello que tú no hay en el universo, amor.

hp, 9:05, 26/11, contaminado de amor...

Complicidad

2010-11-26T21:39:00.000-08:00

Soy como un niño:
torpe, dócil, ingenuo,
travieso, pícaro, extremo.

Ciego, sordo, mudo.
Cine, teatro, letras;
cuento, novela y poema.
Llanto, rabia, miedo.

Soy palabra, ludos y encantos.
Momento alegre, triste, libre.
Noche de lobos, cíclopes y tormentas;
soy figuras y juguetes.

Soy sueño, dejavú, coincidencia.

hp, como salió...

Without tú

2010-11-24T08:11:00.000-08:00

He dejado de existir. Apareciste inquieta y tierna como una leve brisa en lo más alto del mundo, tocándome como el cosquilleo de un diminuto bichito, una hormiguita que deja sentir con cada paso la intensidad de sus huellas como ondas profundas de calor, frío, de algo delicioso sobre mi piel. Entonces, mis sentidos se contradicen y me vuelvo ciego para no mirar al resto del mundo o posiblemente para hacerlo distinto; y luego soy sordo, ya no escucho más las vocecitas de la belleza o la ternura, ni siquiera el amor me habla, esto es más fuerte. Ya no siento en el tacto como arde tu cintura cuando la rodeo y las caricias que recuerdo exquisitas no están más... y el olor tú olor, mi delirio, tu boca, tu aliento que me atraviesa como una estaca el paladar y pienso, Es lo más rico que he probado en mi vida. Ahora me vuelvo bruto, inútil, porque no razono, no pienso; toda esta pérdida de mí es tan clara como cuando te elevas hacia un infinito transparente, por algún lugar que no esperas tenga fin. No quieres más, no quieres menos.. y entonces me doy cuenta que si estoy muriendo por ti, no hagas nada por traerme a la vida, porque entonces sería diferente...amor.

hp, 11:39 24/11 totalmente ido....

Oclumencia (*)

2010-11-19T08:27:00.000-08:00

Te pensé el sábado. Te pensé como suelo hacer todos los días y, te volví a pensar. Fue cuando tuve miedo, porque me abrazó la idea de que eras tú quien me pensaba. Entonces esperé hasta el lunes, en silencio y con la mente en blanco.

(*) Oclumencia.- Arte oscura, que permite al mago protegerse contra cualquier interferencia de pensamientos o bloquear los mismos ante su oponente. JKRolling (Harry Potter Universe).

Cuestión de tacto

2010-11-18T08:36:00.000-08:00

Entonces, la mujer de Onán se dió cuenta que éste, había mejorado la habilidad de sus manos para algunas cosas. Pero se puso triste, cuando le sintió el tacto; torpe y distinto, a la hora de acariciarla.

Pared

2010-11-18T08:24:00.000-08:00

Cerré los ojos como tapias y tiré la cabeza hacia atrás mientras hacíamos el amor, para no ver tus flácidas carnes chocando mi abdomen. El olor de nuestro sudor sobre la sábana, calaba poco a poco en mi cabeza, confundiéndose con mil pensamientos. Entonces, me detengo.

Me miras extasiada, con tus ojos almendrados que reflejan incertidumbre, notas mi intranquilidad. Te preocupa como lo estas haciendo, respondo que bien. Me encantan tus ojos, te lo digo y ríes coqueta. Retomamos el movimiento.

Vuelvo a cerrar los ojos. Tus pechos me rozan el mentón, como invitando a besar tus diminutos pezones rosados. Sin perder el ritmo me levanto apoyándome en tu cintura. Me adhiero a ti y reposo el rostro sobre tu hombro. El aroma de tu cuello es delicioso. Abro los ojos. Como un golpe de lucidez, concentro mi atención en la pared sobre la cabecera de tu cama y pienso: que ese es el lugar perfecto, para colgar el bendito retrato que acabo de hacerte.

sueño

2010-11-15T12:41:00.000-08:00

Me resistí mucho para no tener que decirte esto, pero anoche soñé contigo. Tus enormes ojos, brillaron por última vez, el día que pudimos cambiar nuestras vidas con tan solo una palabra y, no me dijiste hasta cuatro años después, que esperaste hasta el final que te la dijera, a sabiendas que nuestras largas conversaciones, desenfrenadas, de sábanas clandestinas, hacían palpitar mis venas a la velocidad en que tu mirada de cachorra traviesa, me atravesaba el alma.

Recuerdo la ultima llamada, Me caso, disparaste sin convicción, queriendo herirme, quizá buscando desesperada, algún indicio de incomodad o un: No lo hagas. En todo momento mostré una serenidad falsa; mientras mi alma cobarde ardía arrepentida de no haberte robado ni siquiera un beso, una caricia complaciente, tierna, mutua, compartida. Desatarnos del todo y regalarnos un fragmento de instante para hacerlo durar una eternidad. Pero hoy, luego de tanto tiempo, a pesar de seguir vibrando con tu voz cuando me hablas como a un chiquillo incorregible y, buscando inquieta, como hacerme caer sobre tu cuerpo; me detengo a pensar: Aunque no te lo dije ese día, siempre te quise y amé, como para aguantar tantos años el no decir hasta hoy, que sueño contigo.

hp, por aquellas locas situaciones...

Para Nosotros

2010-11-14T07:48:00.000-08:00

He aprendido a oir la música distinto gracias a ti. Al punto de estar parado en medio de una disco, ver a la gente bailar, las luces moverse alocadas y los parlantes reventando con el sonido a mil. Cada frase de las canciones -que ambos conocemos-, me retraen de todo ese ambiente y sólo pienso en ti... y la única forma de que mis pies se muevan al mismo ritmo, sería contigo al frente, embriagados por la música y perdidos el uno al otro con nuestras sonrisas tiernas y silenciosas. Entonces -mientras bailamos-, te abrazaría y te diría al oido que cada una de estas canciones, fueron creadas para nosotros.

hp, hace mucho tiempo, para alguien en una galaxia lejana, muy lejana...

Tocar el cielo

2010-11-07T20:31:00.000-08:00

Problema Personal

Me senté al borde de la cama, con las piernas desnudas y bien juntas, apoyando mis codos sobre las rodillas y el mentón en los nudillos, me sentía terriblemente mal. Sara, dormía plácidamente envuelta entre las sábanas, dejando al aire su trigueño muslo. El trajín fue duro. Ahora, miro al techo y callado me pregunto, ¿Por qué me siento tan mal?. Al rato, su mano suave, me toma por el hombro y me dice :Ya, no te preocupes más y échate a mi lado para calentarnos que hace frío, nos queda poco tiempo. Sin voltear le pregunto, ¿Qué te pareció? ¿Estuvo bien?, se rió con picardía y me respondió, Con el tercero, creo que traspasé el cielo. Silencio total. Abrí las sábanas y me acurruqué a su lado, pasándole la pierna por encima, se sentía tan bien, que me dormí al instante.

HP, Noviembre 2005.

entreRizos

2008-04-29T16:55:00.000-07:00

Tienes esa tierna virtud de hacerme sonreír. De evocar conjuros extraños tomados de algún libro abierto que mantienes oculto en tu piélago eterno. Brotas como el rubor del día rompiendo la quietud de mis ritos. Te mantienes callada pero atenta. Observando todo, cual ser que sale al mundo tan solo para explorarlo y sentir la seguridad de los rincones, por los que desplazará su vida en adelante. Te miro de lejos cuando estas distraída, mientras pienso en asirme de los rizos que te cuelgan como una tranquila vid a punto de primavera. Cuando estas cerca es diferente: me ves como un lejano deseo que no se cumplirá. Sonrío y eres feliz. Se te desbordan los ojos pequeños y reservados delatando que en algún momento me vas ha interrogar, sabiendo que te llevarás una serie de sorpresas. Y, en vez de frenar tu calvario, lo azotas sin piedad, sin la misericordia de hallarte en una tempestad al descubierto, desprotegida, tentándome como un diablillo arrebatado. ¿Caeré? Me pregunto cada vez que eclipsas tu mirada sobre mis palabras, mis entredichos, mis frasecitas locas.

Tienes esa intensa forma de hacerme sentir un hombre despistado y viejo en un edén sin Evas. Dónde un fauno no es más que cualquier bicho raro de cuernos quebrados y pelaje triste. Apareces con esa imagen de niña perversa pero llena de bondades, de curiosidad innata, de pensamiento entregado que busca la trampa perfecta para capturarme. Espero tus brazos abiertos y el óleo que se pinta en remolinos sobre el aire cuando hablas. Cavas profundos surcos de fuego en mi piel con cada giro que haces al andar. Luego de pensarte, de verte jugar con artificios impropios de tu edad; te anhelo con las ansias de prenderme en tu amplitud y ligereza, en tus muslos atrevidos, en tu cintura perniciosa, en la forma sutil con la que haces correr la madeja para que me acerque como un torpe felino. Es tan intensa tu respiración cuando me arrancas del mundo de los sueños, tan denso tu aliento endulzado, turbador el perfume que llevas con mi nombre y punzantes tus huellas en mi camino; que me respondo: Ya estoy en el suelo.

Agujetas

2008-04-28T18:39:00.001-07:00

Tan simple como desatar las agujetas de los zapatos, es rodearte con mis brazos y quitar tus ataduras. Perderme entre tus caricias y agotarme como un crío desesperado en busca del manantial que tu piel canela, deja fluir con la frescura de la que goza una llanura extensa de hierba malta, bañada por la brisa indomable de tus latitudes. La inocencia de tu mirada acompañada de tu boca dulce en todo sentido, placer, armonía afinada de violines que arrancan tus guiños y tu cabello que ondea rompiendo el aire, con la misma fuerza que lo hacen las crines del más raudo andaluz negro. Jugar con mis dedos torpes en el rebatir de tu cintura mientras mis ojos dibujan el compás de tu pecho descubierto. Llueve la ternura desde tus cuencas como un aguacero de pasión, delirio que embrutece a la bestia más salvaje existente o no. Me exploras con tus sentidos como a un niño inquieto y tomas mis manos para invitarlas a desvestir tu locura, el incesante crepitar de tu belleza, tu exotismo, tus esquinas.

Quizá no existes. Puedes ser una, otra, todas. Al final no importa lo que pase, lo que venga. Tienes lo que quieres, luego reposas como un duendecillo desnudo acurrucado sobre el abrigo de su propio placer. Un cuadro silente que no espera ser observado sino, por el contrario, percibe el más mínimo detalle de quien se funde en esa escena de amorío combativo, de mundo alejado, de marea infinita, de ti, sólo de ti.

réKiem

2008-04-24T23:30:00.000-07:00

Es todo un espectáculo ver tu quebrada graciosa cuando te detienes frente a un inquieto lente. Tu vientre afilado y curvilíneo que evoca un paisaje exótico, salvaje, tormentoso. Tu mirada emocionada, inquieta y dulce. Para hablar de tu sonrisa no hago más que cerrar los ojos, disfrutarla embelesado en un recuerdo. Tus manos pequeñitas buscando las mías en un choque de éxito, de logro. Tras cada palabra un suspiro ahogado, una mirada inquieta tras tu cabello, desliz que perfila tu rostro y, la hechicería desmedida que brota de tus caderas cuando viene ese juego de tomarlas y elevarte por el aire: como una hoja de papel, como una recién nacida o como la niña bonita que eres al callar, reír, llorar.

Tus conversaciones entretenidas, preocupaciones infantiles de mujer que te agobian cada sobre mesa. Te imagino diáfana sobre mi pecho partido, convulsionado. Tus lágrimas y besos lloviendo a miles. Tus labios acortan distancias, aletargas en mi cuello su delicia, tu respiración en mi oído. La forma como pronuncias mi nombre durante el fragor de nuestros cuerpos en semioscuridad. Tu boca entreabierta con su aliento perfumado. Mis dedos y los tuyos. Piernas enredadas entre sábanas blancas. Perfil hundido en mi pecho, quijada apoyada en tu cabeza.

Sonríes dormida mientras velo tu sueño.

Todo es silencio y a lo lejos, el triste réquiem de la irrealidad,

de la tortura, verte y no tocarte, sentirte y no tenerte,

quererte, niña, nada más quererte.

Para K, por el enorme esfuerzo. Gracias.

Lo recuerdo como ayer...(Happy Birthday)

2008-04-06T22:51:00.000-07:00

Recuerdo como el sol estaba por ocultarse antes de las seis y media. Recuerdo como el Bruce Lee me dio una mano para entregarte el segundo regalo. Recuerdo como fue que había estado tratando de planearlo todo para que salga bonito, sobre todo, recuerdo tu cara de sorpresa con gratitud. Cuando te fuiste a cambiar de ropa para luego enrumbar al Punto Blanco: el mar siempre va a seguir oliendo en la noche, igualito a como ese día. Las gaviotas, bobas ¿Seguirán tratando de dormir en la orilla, huyendo en brincos del agua? ¿De la oscura nada que se abre frente a ellas y a nosotros, como aquella noche? Una cena como de esas que solo en sueños. Sin abrigos ni calores, frío nocturno. Una parada aquí y otra más allá. Vueltas, más vueltas. Tus risas, tu encanto, tu disfrute.

Hoy es un año más. Y cierro los ojos, me acuerdo, me rio. A veces creemos que la memoria nos jugará una mala pasada haciéndonos tropezar en detalles que quizá no recordemos. Felizmente solo lo creo, porque cuando se trata de una sonrisa tuya, todo lo que la envolvió en ese momento, regresa cuadro por cuadro. No dejo de lado la pena de que será diferente este año. Al menos hoy, que no habrá helado al medio día; un intento por dar media vuelta al verte tan linda o un reproche porque no te espero con los brazos abiertos para el apretón respectivo con Happy Birthday más. Desde donde esté, voy a estar contento sabiéndote bien celebrada, estimada y querida. Aunque no hayan mares, noches, gaviotas bobas; puntos blancos en calas nocturnas; un sable láser o un transformer; estará eso sí, siempre, el cariño que sólo un Master Jedi, puede tener por otro Master Jedi.

hp, recuerdo del HB de Master Bauer, Lunes 07/04 / 12:30 a.m.

Naufragio

2008-04-02T13:06:00.000-07:00

Hoy por hoy: corro al ritmo suficiente para agrietar las suelas de mis zapatos por tratar de avanzar lo que no se puede avanzar. Intentar alzar vuelo como un torpe albatros sin sentido, esperando que quizá algún Baudelaire me tome en cuenta para razonar sobre mi andanza, mis garabatos toscos de plumas dañadas, mí parada torcida o mis ojos sin lucidez. Seguir, seguir de frente. No pensar en la luz del día. Sentir el calor a quebrantos dañando piel y hueso. Envejecer: volver a dormir. Despertar como un árbol triste que mira un punto hacia cualquier parte. Varado como un náufrago sin lucha. Embrutecido por el olor de un mar abismal que apunta a una lejana nada. Ver las noches impregnadas de los mismos signos luminosos. Sabernos muertos, pero estar vivos. Rechonchos de impotencia. Caminar sobre arena bajo un sol en Túnez o vivir un recuerdo perdido y roto, de la mejor noche en compañía de un café. Jugar como un niño y desvestir una niña. Tragarse el orgullo, nutrirse del miedo, afianzar la valentía y seguir viviendo con lo poco que tengo, de ese infantil coraje.

De un lado oscuro

2008-03-24T23:15:00.000-07:00

De alguna manera pienso que guardarme ciertas cosas me evitan hacernos daño. Y lo pluralizo porque hay un baúl de los recuerdos que cumple aún su función: sacar de a poquitos los retazos de lo que allí refundido está. Y, como bien dices, nos trae ciertos efectos colaterales cada quien manejado a su modo o sentido de igual forma, diferente. En mi caso, como te mencioné el otro día, tengo una canción en el coso ese del mp3—si, de las nuestras—, que escucho cada mañana como un rito. Lo que hace esa canción es levantarme el ánimo mucho, pensar en cosas positivas y aunque no sea un reggaetón, tiene su flow particular que me deja ser, me pone y cambia mi chip de la renegada matutina. De igual forma se me atraviesan las coincidencias, las cositas y de alguna manera siempre están pasándonos la voz y van a estar solo si nosotros queremos, en pocas palabras, podrían pasar desapercibidas, pero igual —hablo por mí—, me encanta que se atraviesen apropósito para sonreír un rato que mucha falta me hace.

Así como hay esas cositas, también están las otras, las de siempre. Las que me hacen tropezar, cometer errores y prácticamente fregarla contigo incluso sin hablar. ¿Y es que siempre voy a ser tan dañino? Eso me pregunto ahora y será mi cuota filosófica que acompañará el insomnio de esta noche. Porque así como las eternas coincidencias que a veces siguen apareciendo, también continúa ese malestar que me genera el saberme con alguna diferencia entre ambos. Que tácitamente la hay. Obvio la regué, no importa cómo, siempre lo hago y por defecto ya te cansé y con justa razón. Porque siempre hay un sorry, un lo siento o cualquier excusa por demás absurda e increíble. Lo peor viene cuando le doy vueltas tratando de apaciguar las cosas pero estoy echando más lodo. Finalmente, el dolor aparece cuando ya, al final de la noche, no hay donde gritar o decir en recuento todo los errores cometidos, llorar los daños ajenos, golpear una pared por estúpido o aborrecer el cariño que te tengo, que me convierte en interprete literato de canciones, de poesías bobas, de frases pensadas y de recuerdos con mística descifrable, sólo para los que hemos estado en el lado oscuro.

Don pa(e)terno

2008-03-24T12:51:00.001-07:00

La mano se elevó desde una distancia más o menos considerable y cayó de llano en por lo menos cinco o seis frames por segundo, como si un haz intermitente de luz bajo el calor, proyectara el efecto de energía que genera dar un manotazo en el poto, a una niña no mayor de seis años. Sea como sea, la consecuencia es un estallido de llanto más insoportable que el golpe. La persona que lo propinó —una señora mayor de casi cuarenta y seis años—, sujetó fuertemente la mano de la pequeña y la hizo caminar bajo la amenaza de volver a repetir el acto: Si no te callas la boca. Los que tenemos hijos y sabemos cómo es lidiar con ellos ante sus caprichos, sabemos también que hay cosas que se pueden cumplir como hay otras que no. Debo en todo caso reconocer que soy demasiado consentidor con mis hijos, en el sentido de que cuando pasamos tiempo solos, mis dos hijos y yo, las travesuras las hacemos compartidas. Los complazco en todo lo que quieren bajo la promesa —muchas veces incumplida—, de no contarle a su mamá dónde los llevé a pasear o dónde fue que estuvimos. Así sea una especie de rito top secret entre nosotros, igual siempre terminan soltando lengua cuando la ven o en su reemplazo, a los abuelos adictos consentidores, que me critican el hecho que los haya repletado de papas fritas hasta el hartazgo, helados de colores raros, pollos extra crispy en receta encriptada y, peor aún, si llegan con un juguete aparatoso que luego terminará con las piezas cambiadas o sin estas, dentro del tacho de la basura.

Mis hijos no dan problemas, pero son unas joyitas. Son traviesos como cualquier niño propio de su edad. El mayor, de cuatro años; es vivaz, inteligente, le gustan las manualidades y las chicas con jeans ajustados. Mi hijo el menor, de dos años; es independiente, aventurero, no mide el peligro, no llora cuando se golpea, le gustan los bebés, sobre todo abrazarlos hasta la asfixia. A pesar de las diferencias, ambos tienen algo en común: caprichos para manipular y un arma secreta llamada mamá. Entonces, así como me encanta pasar tiempo con ellos e incluso hacerlos partícipes de mis propios caprichos, también debo poner las reglas del juego y modificar todo el comportamiento inadecuado que puedan presentar: lloriqueos innecesarios, rabietas excesivas, agresiones entre ambos —porque ya aprendieron como jugar a Caín y Abel—, en fin, una serie de situaciones que de una u otra manera motiva al resto de la gente girar la cabeza y poner la mirada fija en torno a nosotros. Pero algo que si tengo en claro es, que de ninguna manera y así me vuelva su Crash Test Dummie particular, voy a propiciar el levantarles la mano en público. Razones son varias: La violencia no ayuda, aleja más la relación padre e hijo. La gente no pensará en que bueno es ese padre que se hace respetar, sino, por el contrario Que tal desgraciado como los maltrata. En vez de volverlos mis aliados, terminaran siendo mis principales delatores. A ello se suma un sin número más de motivos.

Regresando a la escena de la niña y su golpe en el poto; unos pasos más allá, había un niño de diez u once años, casi camuflado entre la puerta metálica de acceso al centro comercial en el que ocurrió todo. El niño observó el hecho acuclillado, tenía una lata de leche vacía y abierta por una de las bocas, presta a tragarse los centavos que la gente le diera por compasión. Este muchacho impávido, tomó su latita, se levantó, se acercó a la señora y, cómo si fuese un adulto le soltó lo siguiente: Señora, yo me fui de mi casa, porque mi papá me hacía lo mismo. La mujer y la niña se detuvieron. Lo observó un instante de pies a cabeza, hizo un gesto que me recordó a doña Florinda, lo bordeó y siguió su camino: Ya deja de llorar porque te va a caer otro, le dijo a su hijita mostrándole nuevamente la mano simiesca. El muchacho lata en mano, miró el suelo y regresó nuevamente al lugar del que salió. Pobre, pensé en el fondo. Pero es bien sabido también, que cada quien corrige a sus hijos como cree conveniente, aunque las cosas se salgan de las manos buscando formas poco ortodoxas para enseñarles quien manda y así encaminarlos por su bien, en un futuro por demás provisorio.

(Por qué no) Borrarte de mi mente

2008-03-21T01:13:00.000-07:00

Lo último que te dije es: "Que de alguna manera esa canción, estaba hecha como para enamorarse". Soy malo para el romanticismo, siempre lo he sido. Suelo -mejor-, vivir el momento, vivir la ocasión o crear el escenario, no sé. Un baile en cualquier parte del mundo, una tarde bonita, una cena sin velas pero con buenas sonrisas. Un viaje en auto a donde tú quieras. Tocar las nubes o ver como muere el día. Flotar, que pises sobre mis pies y nos elevemos lento. Ahora que escucho la canción, le encuentro de alguna forma sentido. Cada canción tiene un por qué, tiene un dónde y un cuándo. Lo mejor es que tienen un quién. Estés lejos o cerca, eso no importa, se que siempre estuviste allí. De alguna forma tus preguntas me alborotaron un poco, me despercudieron y me dejaron esa bonita sensación de encanto que tienen tus palabras, tus curiosidades y tus buenas sonrisas. Gracias again.

hp, 03:13 a.m, Con : Ojalá pudiera borrarte (Amar es combatir, Maná)

De camisas y corbatas

2008-03-17T22:27:00.000-07:00

Debo confesar que me parece una gran labor de peregrinaje llegar hasta un confín del universo como lo es San Juan de Lurigancho, para trabajar doce horas y medía del día, bajo un calor que podría ser la masacre de una turba y sobre todo el polvo que se adhiere como una rémora al cuerpo, pero sin beneficio alguno. Por el contrario, uno se pasa el dorso de la mano sobre la frente para secar el poco sudor—porque este calor no te hace sudar, sino, te quema por dentro— y, terminar con una marca de mugre. No obstante, donde trabajo tenemos aire acondicionado pero si lo encendemos todos a la vez, se va inexplicablemente la luz. No, no es que vuelen los fusibles o los plomos, simplemente la corriente eléctrica abandona el edificio. Esto en suma de alguna de las cosas curiosas que suelen suceder en una especie de episodio bizarro de la dimensión desconocida. Otra de esas cositas que podrían servirle de argumento es lo que voy a narrar a continuación.

Dispongo de dos horas para refrigerar y, desde este lugar las posibilidades de un viaje fugaz a cualquier rincón del buen comer es un caso perdido si no se tiene en claro a dónde ir. Ahora, las opciones de alimentación para casos extremadamente desesperados son muchas—por no decir varias—, que van desde la clásica lonchera enviada desde casa o los restaurantes varios que están ubicados a razón de tres o tres y media cuadras de distancia desde mi posición. Es por ello que en calidad de buen “todo terreno”, he puesto y sometido a mi estómago a las pruebas más difíciles sobre la calidad alimenticia de la zona y, pues hoy decidí cambiar el menú por un Mc Donald´s. El restaurante de la conocida marca está a dos cuadras, ubicada en una esquina accesible por toda vía. El sitio para vacío o casi vacío como lo estaba el día de hoy a excepción de los siempre mormones, lo cual me hace volver a la hipótesis de que dios es dueño de la franquicia a como abundan estos tipos, incluso cayendo en contradicción debido a que los observo bebiendo coca cola cuando esta contiene cafeína y para ellos beber café es malo. Los otros clientes, pues tienen algo en común, no parecen de la zona y, a los alrededores siempre hay gente—que si parece de la zona—, con expresiones de duda, revolviéndose en sus mentes la idea de si al cruzar la puerta de doble vaivén, quedarán petrificados o desintegrados. El caso es que uno divaga, mientras disfruta de los placeres de la carne entre mormones, notorios empresarios en ropa de calle y rostro borrado por el acné o chicas solitarias que simulan hablar por celular para no sentirse solas.

Terminada mi hamburguesa con queso y desgano, fui al baño para el aseo de siempre. Llegué sorbiendo lo que restaba de la coca cola y arroje los desperdicios en el basurero. Luego empuje la puerta y me detuve frente al espejo para ver mi resinoso rostro. Tomé una toallita de papel y me quité el maquillaje del freakshow, para luego untar jabón en mis manos y dejar correr el agua. Mientras lo hacía la puerta se abrió de golpe y por inercia levanté la mirada. Me quedé pegado en la imagen al ver que quien la había abierto era una chica. Vestía de polo manga cero escotados y color negro, como su cabello y el rimel que desbordaba sus pestañas. Un color bonito de piel y la mirada algo vivaz. Miró directamente a mis ojos frente al espejo, luego quitó la vista, luego volvió a mirar y después entró como segura de si misma. No dijo nada, solo se fue de frente al water y orinó. Primero sentí un curioso temblor, apresuré a terminar de lavarme las manos y secarlas lo más rápido posible. Ella salió y fue hacia el espejo. En adelante se produjo el siguiente diálogo:

- Me llamo Darla ¿y tú?

Siempre he tenido prejuicio por los nombres raros, sobre todo si vienen de caricaturas, personajes de cine, televisión o perros famosos qué, en este caso a Darla le hubiera sentado muy bien un Lassie, Laika e incluso el de cierta puddle que aparece en película de animación peruana recientemente estrenada. Le dije mi nombre.

- ¿No eres de por acá no?

- Nooo —le contesté arrastrando ese no ligeramente— ¿tú tampoco, no?

- Si, ¿se nota? —sonrió mientras se arreglaba el cabello mirándose al espejo.

- Más o menos —yo me seguía secando las manos.

- Trabajo acá, recién llego, sino que me moría por ir al baño.

- Ajá…..

- Y pues, cuando abrí la puerta y te vi me recordaste a alguien que conozco. Pero luego que te vi bien, supuse que no podías ser él. A mi no me gustan los tipos con camisa y corbata.

- A mi tampoco me gustan—dije algo nervioso—, pero trabajo es trabajo.

- Si, seguro y más aún cuando se han equivocado de baño—dicho esto, abrió la puerta y me quedé viendo paralizado que en la puerta decía damas.

La del nombre con prejuicio se fue riéndose mientras yo seguía absurdo, recibiendo un aire que recién noté caliente sobre unas manos secas y rojas, que hacían juego con mi rostro encendido. Total, hoy un cebiche de carretilla a medio día no me hubiese dañado tanto el orgullo, sobre todo porque hay lunes, que pueden ser también un miércoles bien puesto, cuando se tienen días verdaderamente pesados y que las horas viajan lo suficiente, como para sentir que los relojes de manecillas se posicionan de tal forma, que los sientes burlarse.

El día y la noche contigo (ficción musical)

2008-03-15T23:13:00.000-07:00

Para mi xoxe J

QUIERO LLEVARTE LEJOS BEBE, verte subir al auto y desaparecer contigo. Que me regales esas punzantes miradas con tus pestañas duras y largas. Con tus ojos melosos que me tiemplan el interior, que en lugar de esquivar la mirada, me la claves fijamente. Sonríes: cómplice, calculadora, engreída, niña caprichosa que sabe hasta dónde quiere llegar. Quiero llevarte lejos bebé, déjame. Sentir la adrenalina de tu velocidad, que empieza con ese roce de dedos, con el toqueteo de tu tortuga o con cualquier pretexto ridículo. Tus uñas me hacen volar, sentirlas clavarse en mi espalda desnuda como un correazo de navajas, un latigazo que toca fondo, que me devuelve por donde vine. Y el calor de tus piernas enredadas como una serpiente sin piel, torso adolescente, hombros pecosos. Me muerdes, elevas la mirada, me tomas, me amas, me ganas.

TE DEJAS LLEVAR, me envuelves en tus aires, me arrastras contigo. “Somos un camino", dices. Me guías porque estoy ciego y bruto. Te correspondo, estas desenfrenada. Me comes a besos, me arrancas los labios, me atas las manos, murmuras en mi oído y soplas tu aliento. Brisa de mar, frío de sierra, calor oriental. Lunar en tu boca, cabello sesgado. Lengua inquieta de sal, surcos de brillo en mi piel, deslices malévolos, cosquilleo incesante. Caricia del cielo, dulzura de tus dedos, llovizna benévola, interesante. Pies descalzos sobre el espacio, vienes, vas, me dejas, me tienes.

TE DEJAS QUERER, que difícil decírtelo, pero que fácil lo sueltas atada a mi espalda, mirada profunda. Inocencia de niña, fiereza de mastín. Te mueres, me dices, pero no somos libres, eso te vive, te enciende, te motiva, te aleja, te acerca, nos arrastra, te mata, me mata. ¿El infierno se congela?

TE DEJAS VIAJAR, te elevo por las caderas, ondea tu cabello, sudas sobre mi cuerpo. Respiro: sobre tu piel, tus senderos, tus calles.

TE DEJAS CORRER… mis dedos te recorren, la sábana apenas te cubre, te duermes bebé, me duermo. ¿Notarán la ausencia?

Ah! Monstruo!

2008-02-18T22:46:00.000-08:00

Una de las cosas que me impulsó verdaderamente estudiar comunicaciones —y siempre lo voy a decir—, es mi pasión por el cine. Aunque no sea uno de esos cinéfilos ajustados a regímenes de otrora-cursi coleccionista de clásicos, si guardo memoria de las mejores cositas que la meca hollywoodense nos ha dejado ver parir, con el sudor de una primeriza dentro de un patrullero policial de benevolente caridad asiática, que por estos días serán la cartelera taquillera de los diarios y la opinión pública. Pero, como se podrán haber dado cuenta, estoy diciendo puras pamplinas referentes a mi pasión por el séptimo arte y, es que aún no salgo de mi asombro tras ver la película Cloverfield. Sinceramente, si has tratado de ver Godzilla sin quedarte dormido la primera media hora, puedes decir que lo has visto todo y, hasta tenía toda la intención de querer llevar al cine a mis hijos, a ver “Mi mascota es un monstruo” antes de perder mi tiempo con la película arriba mencionada objeto de estas palabras y cuya campaña de intriga logró arrebatarle a Star Wars: A new Hope, la corona de película más vista y con record de taquilla el día de su estreno. Simplemente no, no y no, vería lo que estaba predestinado a ser (según mi ignorancia), otro frustrado intento por crear una de esas criaturas que jodencagantodo a su paso, por una indefensa ciudad, poblado o incluso planeta. Pero al final lo hice.

Obviando los entretenidísimos trailers, las estrellitas de la Paramount viajando por un atardecer de fantasía hasta coronar aquel característico monte de su logotipo, una serie de chispazos parten la pantalla hasta dar con la clásica barra multicolor de calibración de pantalla, un cronómetro corriendo y luego los teletipos que anuncian sobre la cinta, que dicho material a punto de ser visionado por la audiencia, fue encontrado y clasificado como secreto en el lugar donde tuvieron los hechos un 23 de mayo. Los hechos, todos, grabados con cámara en mano inician con el despertar de una pareja de lo más enamorados en el piso 39 de un edificio frente a Central Park, luego viene una secuencia de sucesos algo confusos para detenerse en lo que es una celebración de despedida para un muchacho, el mismo enamorado que despierta una mañana del 27 de abril. Poco a poco se van dando más situaciones en torno a los actantes frente al curioso camarógrafo que le pone un tono de humor cotidiano y poco planificado pero que funciona de lo mejor. Una situación embarazosa entre el personaje al que están despidiendo, como siempre una riña de pareja, los amigos que consuelan y de pronto de la nada un ¡BOOM! Regresan a la sala, un leve temblor. En el noticiero se anuncia que cerca de la estatua de la libertad un buque se ha volteado sobre el agua y luego de eso ¡BOOM! Nuevamente, todos corren a la azotea, las luces de la ciudad de Manhattan se van a apagando de a pocos, pero luego vuelven a encenderse. ¡Es otro ataque como el 9/11!, dice un asustado muchacho de los presentes y, como si fuera una enorme bengala, de un rascacielos salen eyectados hacia el cielo oscuro, una serie de proyectiles iluminando el camino de la devastación, la psicosis colectiva ante un nuevo ataque terrorista hizo a todos presa del miedo y el sudor; el mío, no era más que la señal de que ya me estaba pegando a la película más realista que he viso hasta hoy. El manejo de la cámara en mano y los shots acertados que incluso, impidieron la sensación de mareo que una steadycam puede generar, me mantuvieron pegado cuadro a cuadro, ignorando incluso a mi compañera de asiento—propiciadora de la ida al cine. Al final, Godzilla se convierte en una liendre apretujable entre las uñas de los dedos, cuando la cabeza de la Estatua de la Libertad cae en medio de la calle, arrastrando con ella un crujido metálico, gritos de espanto, más psicosis colectiva, brazos piernas y muertos por kilos. Eso es solo el principio.

Para aquellos ingenuos que están pensando en ir a ver una película de monstruos o ver alguna criatura extraña malograr New York y alrededores, pues piénsenlo bien, se van a llevar un fiasco. El verdadero monstruo no es Cloverfield, sino Matt Reeves y Drew Goddard, dos mentes geniales que dieron vida a este proyecto y que, como ya mencioné, su campaña de intriga ha permitido develar de a poquitos la cobertura mágica de la imaginación, de recordarme por qué me gusta tanto el cine y que con un bajo presupuesto, se puede montar una película tan realista y que no peca de huachafa, pero que de seguro no me dejará dormir tranquilo esta noche.

Un cuarto para las diez

2008-01-29T07:32:00.000-08:00

- ¿Qué hora es?

Luego me asomé para ver la luna y la hora se marcó para siempre.

Anda desenfundando, Master...

2007-12-31T05:27:00.000-08:00

¿Cómo y de qué armarías un muñeco, para quemar este año viejo? Luego de estar dándole vueltas y pensando, creo que empezaría por ponerle todas las cositas malas que en algún momento fastidiaron nuestras conversaciones, mi necedad e inmadurez, mi manera de fastidiarte la paciencia inconsciente y consiente también o incluso los desacuerdos y las veces en las que has tenido que aguantarte el decirme algo que sabes no va con tu forma de pensar pero no querías involucrarte para no malograr el momento. ¿Por qué siempre rescatamos lo bueno?, eso me pregunto cada vez que pienso en las fallas y bueno, en que si la semana pasada me adelanté en el día memorable de hoy, pues fue justamente para darme cuenta que en efecto, hay muchas cosas malas que sin ellas, no se podrían construir las buenas o incluso darte cuenta qué, de alguna forma a las personas con las que más sufres desacuerdos, pequeños malos entendidos, discusiones absurdas sobre si es mejor bajarse una peli por la web o comprártela a res soles en pirata, pues bajo esas pequeñas y feas cositas uno en verdad hace de lado a veces el: “Qué chinche te pones”, para luego sonreír y darte cuenta que tras el intercambio bélico, eres genial mastercita. He aprendido mucho contigo todo este año, en lo malo y lo bueno, en cada mail, en cada salida, en cada jalón de orejas, en lo que sea; siempre vamos a seguir siendo las mismas personas y eso me encanta, de saber que de una u otra forma puedo contar contigo, como cuando te saco la michi en Winning eleven o tu a mí en el tekken, así que agárrate, porque un día de estos, te faltarán dedos para vencerme. Así que anda desenfundado tu sable, mastercita.

Feliz año (y día), un año más….

31/12/06 (Promediando las 5 p.m)

2007-12-24T06:21:00.001-08:00

"¿Y se arreglaron los frenos?"

Después de eso, tu mano se quedó en la mía...todo el tiempo.

Mi curioso Top Ten

2007-08-12T21:01:00.000-07:00

1.- Contigo aprendí, de Armando Manzanero, que quizá sea pequeño de tamaño, pero es grande el hombre por mandarse con tal canción, que me deja el recuerdo del olor a madrugada bordeando las tres de la mañana, acompañado por mi pies bonitos en el asiento de al lado, cantándole sus versos muy cerca al oído (y con performance parafraseado en matices cariñosos de nariz y labios).

2.- Tu amor me hace bien, Canción del Marc Anthony (El papi de la JLo, pa los amigos). Canción que me rompió el mito urbano: Por qué a Hernán no le gusta la Salsa. Y, es porque hasta que oí esa canción, no entendía, que más importa las palabras que acompañan al ritmo y las sensaciones que a uno le pueden generar la ausencia de su amada, en un viaje al sur, a cinco horas de Lima, en una disco donde sobra la carne pero es poco el apetito del perro, cuando tiene alguien en quien pensar. Y si de canciones, hablamos de secuelas: Que precio tiene el cielo, del mismo compositor, valgan verdades es otra cancionzaza para bailarla sobre una loseta.

3.-Labios Compartidos, canción que considero Me pone y es el mejor himno a un beso apasionado. Cada frase le da un sentido a “ese momento”, cuando dos se juntan para quererse mucho, cuando todo deja de existir alrededor y se mueven los sentidos para palpar —cada minúsculo segundo—, la boca de labios pequeños y sonrisa preciosa que llevo grabada dentro. M quiere a M…

4.-El Pam Pam, Reacio al ritmo reggaetonero, esta es una de las primeras canciones que escuché de tal género. La escuché porque me la envió vía mail una personita muy especial. Está canción se volvió una especie de identificador y promotor de sonrisas suspicaces cada vez que lo escuchaba sonar en la radio. Últimamente, es el recuerdo de esa misma personita especial, acercándose despacio en baile diestro y pegándose para hacer suya la letra y vivirla como si estuviese escrita para ella. Grandes: doble U el sobreviviente y Yandel.

5.-Te mando flores, me traen el recuerdo de una tarde aún de verano. Estacionamiento de la unidad de post grado de la USIL. Una cabeza gacha sobre el techo de mi auto y un par de lágrimas melancólicas queriéndoseme salir de momento cuando: Y entre mis sueños dormido/ trato yo de hablar contigo y sentirte cerca de mi / quiero tenerte en mis brazos / poder salir y abrazarte y nunca más dejarte ir/ Quiero encontrarte en mis sueños / que me levantes a besos / Ningún lugar está lejos para encontrarnos los dos…

6.- Que me alcance la vida, Esta canción tiene un día y una hora especial. Cada palabra está cantada para dos personas que juntas son de maravilla. Y este párrafo lo resume todo: El sentimiento de que no soy yo / de que hay algo más cuando tu me miras / la sensación de que no existe el tiempo / cuando están tus manos sobre mis mejillas / como me llenas como me liberas / quiero estar contigo si vuelvo a nacer.

7.- La hormiguita, de Juan Luis Guerra, me besa y me pica, me trae el cosquilleo en el brazo y el cuello, provocados por dedos maravillosos, luego una caricia en mi barba y una frente linda apoyándose allí, descansando. Y, no una secuela sino una precuela del mismo autor, Estrellitas y duendes, tienen un sabor especial, una suavidad y provocación tierna de arrancarse la piel y fundirse en puro cariño. Tu mano sobre la mía paseando en el auto y las lágrimas contenidas por pensar lo que no quería pensar un lunes (hace poco) al medio día.

8.- Accidentaly in Love, Desde que recibí esta canción en un conjunto de soundtracks vía mail. Cada vez que la escucho, no hago otra cosa que sonreír y pensar en la persona que me la envió. Y pues, para que hablar de más, la letra lo dice todo… So she said what´s the problem baby?.../ what´s the problem i don´t know / well maybe i´m in love… (I know now)

9.-Ese ultimo momento, del grande de la balada pop, Alejandro Sanz, que se manda con esta cancioncita con frases encontradas pero que al escucharla tiene mucho significado de ese momento... el nuestro.

10.-Noche de entierro, Los Benjamin’s... presentan la combinación del dinero: W el sobreviviente con Yandel, Héctor el Father (pronúnciese el Fadel), Daddy Yankee (Daddy Yankee yooo!). Confieso que el raeggeaton y yo tenemos un serio problema, es un estilo de música que consideraba no apto para mis oídos, sin embargo, dentro de los versos de mi top ten número uno, debería agregar que: Contigo aprendí... a escuchar y bailar el reggaeton comiéndote a besos. O sea, esa es una de las cosas que uno aprende por amor. A soportar cualquier tipo de cosa y si no me creen, pues que hablen mis pies, los que se han movido últimamente en pubs hasta con el Arbolito del fenecido grupo Néctar.

Let´s dance...

¿Oyes ese gato, tía?

2007-07-18T12:16:00.000-07:00

Son varias las noches que no puedo conciliar el sueño. Tengo los ojos hinchados e irritados, a punto de estallar como volcanes, unas ojeras de cadáver, la nariz contraída y mis oídos no responden a nada, que no sea el maullido de aquel asqueroso gato. Lo peor, es que nadie más lo oye, al menos, en el barrio ni un vecino se ha quejado. Ni mi tía Georgina, que tiene el sueño ligero, siente al maldito animal alzando sus alaridos al eco de la noche. Lo único en lo que piensa esa bruja, es en las tajadas delgadas y traslúcidas como láminas de celofán, que sacará del bloque de queso Edam para el desayuno. Es una tacaña, una amarreta como dice el tío Ernesto; que lleva desaparecido unas horas La policía está aquí, haciéndole preguntas a la tía Georgina, pero a mí me ignoran. Igual los vecinos, todos alertados por la desaparición, han venido de curiosos, con plena seguridad, a dar alguna pista falsa.

* * *
Veo a tía Georgina ensartar la lana en la aguja de tejer. Esa vieja costumbre que tienen las mujeres limeñas: apostarse en una mecedora, tomar un ovillo, hacer cruces y puntos hasta obtener esas curiosas medias o bufandas con figuras de rombos y rectángulos. Nunca entendí ni voy a entender cómo funciona aquel complejo mecanismo de tejer. Tía Georgina no sólo corta el queso como delgadas láminas de celofán, también es una completa tirana que oculta su canasta de tejer para mantenerme alejado de los ovillos. Me gusta la lana, tiene de diferentes colores y, cuando se descuida, tomo una bola de esa gruesa pelusa; le doy vueltas entre las manos y desgarro algunas hilachas con los dientes. Las diminutas hebras se me introducen por la nariz y la boca, me producen estornudos, pero también un inmenso placer cuando me la paso entre las manos, la cara, hacerla rodar e ir tras ella para luego volver a desgarrar algunas hilachas con las uñas. Tío Ernesto me encontró jugando con el ovillo. El tío es bueno, pero a veces tonto. Me arrastró de una oreja para acusarme con la tía Georgina. Le mordí la mano, lo pateé y arañé hasta que me aventó, casi caigo por la ventana. Era la primera vez que lo veía actuar así conmigo. Se llevó la mano arañada y mordida hacia la boca para succionar su sangre, me miró a los ojos y esbozó una sonrisa de compasión. Me dejó allí, tirado en el cuarto de tejer de la tía, rebuscando nuevamente en la canasta otra bola para hacerla añicos.

* * *

La tía Georgina habla con uno de los policías. Lo único que hace es negar con la cabeza, llevarse una mano a la boca y con la otra secarse las lágrimas de los ojos. Yo sigo escuchando al susodicho animal, maullando desde algún lugar cercano. El caso es que todos me siguen mirando y hablan a la vez. Señora Benítez, no le puedo entender, pienso que en efecto, por alguna razón está hablando en cualquier idioma menos el español, mira hacia donde estoy sentado y modula palabras sin sentido. Los mocosos del apartamento seis me dirigen esa mirada de odio, frotándose las manos, pensando en sus retorciditas mentes, alguna forma de tortura. Odio a ese par de niños. La señora Benítez me sigue mirando y habla cualquier cosa. El oficial de policía sigue hablando con la tía Georgina, ahora le hace preguntas sobre el tío Ernesto; mi nariz sigue contraída, los ojos ardiendo. Y el maullido del gato por alguna parte.

* * *

Hoy tuve la necesidad de lamer mis partes. El olor genital me producía una atracción extraña. Me acomodé sobre la espalda, estiré un brazo hasta tocar —casi rozar—, mi tobillo, permitiéndome poder encorvar el cuello y la cabeza. Me lamo. Los pelos se me atoran en la lengua, se va formando aquella odiosa bola de pelos que cosquillea mi garganta. Quitármela será toda una proeza. Tío Ernesto, ha entrado al cuarto, me ve. Seguramente me dará un par de bofetadas y exclamará al cielo que soy un sucio, un asqueroso; pero ni siquiera repara en mi presencia. Busca con desesperación algo en los cajones de la tía Georgina. Lo desordena todo, bota los camisones al suelo, los vestidos y blusas. ¡Ah!, que provocador puede resultar la ropa de las ancianas, otear entre su lencería rancia, rasgar la seda y morder el lino. Tío Ernesto ha encontrado lo que buscaba: es un sobre, seguramente está lleno de dinero. Me acerco a él y trato de enroscarme por entre sus piernas. ¡Qué crees que estás haciendo! ¡Estás loco!, grita desesperado y me toma por el cuello. Si el tío fuera un poco más joven podría alzarme fácilmente varios metros sobre el piso, pero a duras penas y puede arrastrarme. Me lleva hasta la habitación en la que duermo y me arroja como a cualquier esperpento, me da un puntapié y escupe sobre mi cabeza, yo trato de sonreír, en el fondo lo comprendo, comprendo su método tan ortodoxo para corregir la impulsividad de mis instintos.

* * *

Ahora me mira la señora del apartamento tres, la que tiene una cara de espanto para todo. El gato sigue maullando y nadie hace nada por callarlo. El policía conversa con otro tipo, el obeso señor Izquierdo, el que tiene su apartamento sobre nosotros. ¿Qué podría contarle a la policía? Tal vez que no puede controlar su apetito voraz. Quizá que su mujer es abordada cada jueves a la misma hora por el muchacho bajito y cobrizo que reparte los abarrotes de la tienda. Es posible que le interese saber sobre su colección de medias sucias en algún lugar de su casa, cuyo hedor se mete a través de las paredes. La señora del apartamento tres no ha dejado de mirarme. Extraño al tío Ernesto. Él tomaría a todos por las solapas y los despacharía afuera. Le patearía el trasero al gordo Izquierdo, devolviéndolo del muladar del que salió. ¿Por qué no me preguntan qué pasó, en vez de seguir hablando entre ustedes?, nadie me oye. Sólo siento las miradas de todos sobre la cabeza. A dónde volteé la vista, voy a sentirme acorralado. Todos se marchan. La policía les ordena la retirada. Nos quedamos solos nuevamente.

* * *

La tía Georgina entra en su habitación. De una u otra forma quería avisarle, creo que se dio cuenta al verme raspar las patas de su cómoda. Tiró nuevamente los camisones al suelo, las blusas blancas y sus calzones con olor. Me revuelco sobre ellos como si tuviera un festín a ser devorado únicamente por mí. La tía Georgina me patea, se da cuenta de lo que estoy haciendo y sólo me patea. Se desquita conmigo el hecho que el tío Ernesto le haya robado el sobre del dinero. Entonces husmeo bajo las sábanas y saco el sobre del dinero, se lo entrego. ¿No oyes maullar un gato tía?, se lo digo, pero no me oye, ronroneo y me froto entre sus piernas. La tía me mira con desprecio y luego se asoma por debajo de las sábanas, atisba el espacio entre su cama y el suelo. Sonrió, si a esa mueca se le puede llamar sonrisa. Ella ahoga un grito de horror. El cuerpo caliente del Tío Ernesto aún tiembla. Sus ojos tratan de pedir ayuda y el corte profundo en su garganta debe haberle tocado las cuerdas vocales. Solo emite un sonido casi sordo, imperceptible, pero yo si lo puedo oír. ¿Oyes cómo maúlla el gato tía?.

Casa vacía (*)

2007-07-11T08:43:00.000-07:00

UNO

Mamá se está bañando. Hoy es mi turno para cobrar la renta. Mi habitación es un verdadero desorden. Corro las cortinas hacia ambos lados y despliego las ventanas para que se ilumine y ventile un poco. Levanto algunas cosas que están en el suelo para ponerlas sobre la cama, me quito la ropa y tomo una toalla, espero a que mamá desocupe el baño. No la sentí llegar durante la madrugada, quizá acaba de hacerlo y se está arreglando para volver a salir. La oigo toser, carraspea la garganta seguido de un sonoro escupitajo que se estrella contra el lavabo. La compadezco. Me urge entrar, falta poco para las seis de la mañana y el día se proyecta interminable desde esa hora. La puerta se abre, sale desnuda con el turbante que se acostumbra hacer en la cabeza para deshumedecer el cabello. Por un momento se detiene para mirarme de manera analítica, como a un espectro que se acaba de materializar. No recuerdo la última vez que la contemplé así. Hay una diferencia de veinte años entre ambos y me sorprende ver lo generosa que ha sido la gravedad en la firmeza de sus pechos y en la fuerza de sus caderas que a la distancia, han aguantado las más feroces arremetidas. Quizá su figura cadenciosa se deba al ejercicio aeróbico, práctica que viene realizando por aquel fantasioso sobrepeso que la perturba. Le sonrío como si fuera a lanzar un piropo que se me atora entre los labios. Se cubre el sexo y los senos con ambas manos. Me pide que no la vea así. No le hago caso, me clavo en sus ojos retándola, esperando a que decida moverse o continúe con ese ridículo pudor. Camino hacia el baño. Entra en su habitación: furiosa, avergonzada. Empieza con la acostumbrada queja de que soy un bueno para nada. Abro la ducha. Continúa con: Si estabas aquí ¿por qué no avisas? Eres un vago que en vez de ayudar prefiere largarse de la casa y no volver en todo el día. Me quito la toalla mientras el agua toma la temperatura adecuada. ¿Dónde pasaste la noche?, le pregunto. Ella esperaba que la interrogue en algún momento. No me responde, sólo atina a increpar. ¡Claro!, y cuando tú no vienes a dormir ¿acaso no me faltas al respeto quedándote callado? El agua está en su punto. Dejo que la ráfaga tibia caiga sobre mi nuca. Ya no la escucho. Voy calculando el tiempo para demorar lo suficiente hasta que se haya marchado. El sonido del agua se torna como un eterno manantial en caída por mis vértebras. Pienso en mamá y siento que nos hemos vuelto enemigos en nuestra propia casa. Como un par de fieras con sed y hambre, esperando a que sucumba la más débil para devorarla con avidez maligna. Cierro la llave del agua y dejo que escurra la humedad de mi cuerpo. Respiro hondo. Corro la ridícula cortina de ducha con figuras de amapolas y allí está, maquillándose frente al espejo; ocultando tras el rimel y lápices delineadores algunas arrugas que comenzaron a acentuarse hace una década. Termino de secar el resto de agua que me cubre sin el menor reparo de su presencia. ¿Podrías tapar tus partes? Me resulta incómodo verte. Dejo escapar un bufido. Aseguro la toalla alrededor de mi cintura; camino hacia el estante de baño para coger el cepillo de dientes y la pasta. En el lavabo, yace la flema verde oscuro que le escuché expeler minutos antes. En vez de asco, me dan ganas de llorar. Me cepillo los dientes. No es posible que a tu edad no encuentres aún algo en qué ocuparte, lo único que haces es vagar, pedirme dinero y desaparecerte días. ¿Qué pasaría si ya no te diera ni un centavo? ¿Cómo harías? Me río de ella, de sus palabras, de mi propia sonrisa reflejada en el espejo con la espuma dental chorreando desde mis labios hacia el mentón. Se pinta la boca y termina. Guarda sus chuchearías en un neceser y, antes de salir, se me acerca al oído: Eres un desperdicio, igualito a tu padre. Sentí que arrastraba esas palabras y las dirigía como una pedrada hacia mi cabeza. La sonrisa espumosa y toda la gracia que hasta ese momento me producía su ya redundante sermón, se borran lentamente, mientras sigo con la vista su asqueroso escupitajo, que se va deslizando como un gusano torpe hacia la boca del desagüe.

Tengo ganas de buscar a mamá, salir a la calle y perseguirla para aclarar ese punto con algunos sustentos que no harán más que removerle vilmente los malos recuerdos. Su auto no está en el garaje y, por su forma de conducir, a estas alturas debe de estar cruzando la línea del Ecuador. Puedo ser un vago, pero jamás caer tan bajo como mi papá. Son seis y diez; tengo que darme prisa si quiero sorprender a los inquilinos antes de que empiecen sus labores. La discusión y esa escenita de la mañana, me han provocado un sabor amargo que me araña la garganta. Saco del armario la caja de madera en la que guardo mi dinero, producto de las comisiones atribuidas cada vez que me encargo de las cobranzas. Mamá se preocupa porque no hago nada, pero es incapaz de reconocer las veces que tengo la tediosa misión de recaudar nuestro sagrado ingreso mensual. En el fondo, siento mucho que todo se haya ido al diablo con ella, cuando sólo nos tenemos el uno al otro.

DOS

Carol juega con mi cabello: le hace rulitos con el dedo. Lo ha convertido en una manía desde que iniciamos esta especie de relación enfermiza. Ella se mudó al chalet letra C de la quinta que tenemos, heredada a mamá por mi abuelo al fallecer. Carol es profesora de idiomas en un colegio particular de prestigio —cuyo nombre hasta hoy, se me hace difícil de pronunciar correctamente—. Lleva una vida frívola a sus treintaitantos años, edad que se diluye fugaz en el delirio de su espíritu carnal. Cuando no está desnuda me recuerda a mi madre. Sobre todo al acariciarme la mejilla, como esperando que en algún momento haga una travesura. Ella me enseñó a tomar vino cuando le comenté que para mí todos saben igual. Siempre bebemos un tipo diferente antes de hacer el amor. Lo bebemos hasta que el calor funde nuestros cuerpos con el ambiente y el alcohol nos hierve en las venas. Entonces, Carol se desespera, empieza una lucha silenciosa entre risas y giros. Sus manos apresuradas me desbaratan el botón de los pantalones para bajarlos con las piernas hasta mis pantorrillas. Ella hace lo propio con su ropa, —usualmente vestidos ligeros de diseños florales. La dejo hacer mientras observo sin inmutarme; cómo bebe el vino desde la botella y lo va dejando caer en su boca, elevando el brazo hasta desparramarlo todo, chorreando hilos tintos sobre la piel, pezones, vientre; que al deslizarse por su cuerpo, se van uniendo para formar un pequeño charco sobre mi abdomen. Gruesas gotas salpican al ritmo de sus movimientos. Al terminar, se acomoda a mi lado: cansada, ebria, jadeando casi imperceptible. Yo sigo sin moverme, viéndola recuperar el aliento, entretenida en mi cabello haciéndole rulitos. Luego conversamos. Siempre hablamos de mamá. Me escucha atenta cuando le cuento que vive en una psicosis perpetua, pensando en una obesidad inexistente y en que mi padre —cuando aún vivía con nosotros—, se aprovechaba de ella. Solo tengo latentes los problemas y peleas que hubo entre ellos. Mamá se desnudaba frente al espejo por horas y con un marcador negro delineaba los rollos adiposos que forzaba apretándose la piel, pintando en los canales donde hipotéticamente tendrían que hacerle una liposucción para descargar toneladas de grasa ficticia. Ella no es obesa, pero a todo el mundo atormenta pidiendo consejos para bajar unos kilos. Pudo estar al borde de la bulimia. La descubrí un par de veces tratando de meterse el dedo para vomitar. Tuvo tan mala suerte con eso que la primera vez se lesionó el paladar y, la segunda, le vino un acceso de tos afectando su respiración de tal manera —según lo que me confesó llorando—, que no intentó volverlo a hacer. Mi padre, por el contrario, es un verdadero hijo de puta, en serio lo es. Mi abuela se jactaba de haber sido una amante voraz. Hablaba de todos los tipos que se le subieron encima. A veces decía que mi papá era hijo de fulano porque enarcaba las cejas de tal forma, pero podía ser también hijo de zutano porque su carácter lo delataba o quizá, mengano era su padre porque la nariz y ojos coincidían. De esa manera se nombraba cada detalle físico y espiritual que poseía papá, haciendo comparaciones para tratar de atinar con el progenitor. Esto lo volvió una persona colérica, rebelde, violenta. Era un sibarita como mi abuela. No trabajaba, todo lo recibía a través de las rentas de mi mamá. Con lo que le quitaba, bebía litros de alcohol. Cuando llegaba ebrio, con el pensamiento nulo, hacía con mi madre lo que le daba la gana. A mi corta edad era difícil frenar su brutalidad. Pero un día crecí. Hace un par de años me abofeteó luego de que defendí a mamá mientras la golpeaba. Estaba tomado. Sentí el anillo de su mano izquierda como una dura roca rasgándome la mejilla. En el baño, parado frente al lavabo y con el agua corriendo, traté de verme al espejo pero las lágrimas me cegaban. Mi ojo izquierdo estaba casi cerrado y la herida al lado de la nariz, producto del anillo, era casi insignificante pero me dejaría una marca por el resto de mi vida. No tardó en amoratarse e inflamarse al mismo tiempo que mi ira. Exploté. Estoy seguro de que no lo sintió, ni lo vio venir. Simplemente, papá se dejó. Porque antes de que le llueva a golpes por encima, había estado llorando, arrepentido, sobre el cuerpo maltratado de mi madre pidiéndole una disculpa. Igual lo castigué a puño limpio hasta que mis manos se adormecieron. Fue entonces que continué con los pies. Cuando quedó inconsciente, lo jalé de un brazo con lo poco que me quedaba de fuerza y lo arrastré por toda la casa. La cara me latía. Abrí la puerta y antes de arrojarlo a la calle, mamá me miró a los ojos con mucha seguridad en lo que estaba haciendo. Rebusqué sus bolsillos para quitarle las llaves de la casa. Al día siguiente cambiamos la cerradura. Desde entonces, no lo he vuelto a ver.

Carol se ha dormido. Su ronquido es leve pero continuo, como el silbido de una víbora al acecho. La observo, podría jurar que estoy viendo a mamá con un par de años menos. Entonces me provoca pasarle un dedo por la frente, al lado de los ojos, los labios; se incomoda y hace una pequeña mueca de fastidio. Está cansada. Me acerco a su rostro, hasta casi rozar nuestras narices: exhala un tufo agrio. Cierro los ojos. Siento su calor, su olor a vino en los senos. Beso su frente y le digo hasta mañana. Como siempre, no hay respuesta.

TRES

La casa se siente tan sola que a veces creo que nadie vive allí, que somos simples pasajeros de un tiempo inexistente. Todo permanece en su lugar, sin envejecer, sin películas de polvo acumuladas sobre los adornos y muebles. Pongo un poco de agua a hervir en la tetera y me siento en el sillón de la sala. Desde una pared, el tic-tac del reloj cucú se hace insoportable, soporífero. He cobrado la renta de cada inquilino excepto a Carol, ella ha pagado todo el año completo por adelantado. Sé que mamá sospecha que tenemos algo. La inquilina del chalet J —una señora de edad, que sólo se dedica a criar gatos persas—, le mencionó que frecuento mucho a Carol. Desde entonces hemos discutido sobre ello. Esa tipa es una mujer mayor ¿Qué tanto te ves con ella?, suele decirme como llamándome la atención. Mi excusa a las visitas frecuentes se fundamenta en que Carol, buenamente se ha ofrecido a enseñarme inglés en retribución al favor de haberla ayudado con los trastos de su mudanza. Pero mamá duda. Es insistente y nuestros intercambios de palabras cambian de un tono moderado a feroz. El tic-tac hace un breve eco por cada rincón de la sala. Me quedo dormido y sueño que estoy parado con los pies descalzos sobre una arena extremadamente caliente color naranja, pero no hace daño a mis pies que por alguna razón, siguen inmunes a cualquier úlcera que pueda producirme ese infierno granulado. Ahora la arena se esparce formando un desierto enorme, cuyas dunas se abren como cejas multiformes haciendo pequeñas olas inversas. Todo se vuelve un remolino, los granitos se elevan como un enjambre minúsculo de insectos y se introduce en mis ojos, nariz, oídos; cierro la boca. Antes de perder la visión, logro distinguir a lo lejos la silueta de un hombre que, sin llegar a reconocerlo a simple vista, tiene cierto parecido a mi papá, hago un intento de llegar hasta allí, de alcanzarlo; pero el remolino me lo impide y todo esfuerzo es inútil. Comienzo a ceder, la silueta se va perdiendo con un silbido peculiar, conocido por mí desde niño, se trata de él, de papá. Escucho un golpe seco, como una puerta al cerrarse. Despierto, sigo sentado en el sillón. Desde la cocina el silbido del sueño se confunde con el de la tetera echando vapor. El agua hirvió. Tengo los pies duros, me levanto del sillón con cierta pereza y camino a la cocina. Me preparo una taza de café bien cargado.

La puerta de la habitación de mamá está semiabierta. Apenas y está iluminada por su lámpara de noche y el destello azulado que emite el televisor sobre el entorno. ¿Mamá?, pregunto para corroborar si duerme o aún está despierta. Silencio. Empujo suavemente la puerta y doy unos pasos cuidando de no derramar el café. Mamá está dormida sobre lo que parecen restos de una encarnizada lucha. Viste un camisón transparente, como un vestido de niebla que deja ver su desnudez. Sobre la mesa de noche hay un par de vasos con restos de Whisky y la respectiva botella, la misma marca que solía beber mi padre; el cenicero está inundado de puchos y el conjunto de toda esa escena deja un hedor a burdel de mala muerte. Ha estado con alguien más y eso me enferma. Me enfurece el pensar que se anda revolcando con algún tipo. Quiero despertarla como solía hacer papá y golpearla hasta que me de respuestas, pero siento repulsión de mi mismo. Sorbo un poco de café para apagar mi infierno y dejo la taza al lado de los vasos con trago. Cuento el cobro de la renta, tomo un par de billetes, me los guardo en el bolsillo; dejo la diferencia sobre su cómoda para que ella misma la deposite en el escondite donde oculta su dinero, al fondo del closet. Lugar que ignora he descubierto hace tiempo de pura casualidad. La oigo suspirar, por un momento me parece ver a la mujer más tierna del mundo, la miro mientras un escalofrío me sube desde los pies y se vuelve líquido al borde de mis ojos.

¿Recuerdas cuándo era niño y me tomabas de la mano para corretear a las palomas del parque? Quizá si te lo pregunto mañana, cuando despiertes, jugarás a que haces el ademán de recordar y me dirás que sí, cuando en verdad es algo que borraste hace tiempo de tu memoria. En cambio, si te hablo de papá y de que soñé con él, seguramente me prestarás atención y querrás que te siga contando. ¿Aún lo amas? Se me revuelve el estómago en una furia contenida cada vez que pienso en él. En los maltratos y golpes; ver su puño como una flecha caer directo en tu rostro, mientras me moría de miedo de hacer algo, evitar que se de cuenta de mí y me pegara también. Fui un cobarde cuando era niño, pero en el fondo tenía una bestia con ganas de atacar. Al final solo quedaba la sangre, lágrimas —las tuyas, las mías—, mis besos en tus heridas y me dejabas dormir contigo. Entonces te sentía temblar en mi espalda. Siempre fue así, te acompañaba hasta que tu temor se volvía sueño y mi sueño se volvía temor. Sentía tu cuerpo aferrarse al mío, dejaba de lado la inseguridad cuando me acechaba ese calor que emanaba de tu pecho y me calentaba la sangre. No quería que papá volviera. Porque cada vez que lo hacía silbando, tan tranquilo, cómo si nada hubiese pasado, me sacaba de la cama para despacharme a mi habitación. Apretaba los labios y la bestia en mis entrañas se revolcaba en convulsiones salvajes mientras los escuchaba haciendo el amor. Me cubría la cabeza con la almohada, sin embargo los alaridos seguían torturándome. Te odié porque te sentía una puta, como una cualquiera en busca de un macho para calmar un deseo egoísta. Te odié porque tenía que compartirte con él. Papá nos arruinaba las noches desde sus golpizas hasta su manera de acostarse contigo. Te sentías una insegura con tu gordura irreal, pero el te llenaba de autoestima diciéndote cochinadas como si fueras una mujerzuela, frases escogidas de alguna revista porno que aún me persiguen en un juego macabro de la memoria.

Tomo la taza y le agrego lo que queda del Whisky a mi café, giro del asa suavemente y bebo un largo sorbo, sin importarme lo caliente que está. Mamá se mueve a un lado en la cama, aún duerme y entre sueños, pronuncia el nombre de papá. Es una especie de detonante. De orden tácita que mezcla mi rabia con dolor y miedo. Me quito la ropa hasta quedar desnudo. Mi reflejo en el espejo de mamá, me hace ver que no soy más atractivo que un galgo. Pienso en Carol y en nuestra relación, en que se acuesta con un chiquillo imberbe habiendo otro tipo de hombres que podrían saciarle el apetito. Veo a mamá y pienso en por qué las cosas entre nosotros están mal. Me acerco hasta su cama, la observo de pies a cabeza antes de acostarme a su lado como un recién nacido. Me parece estar viendo a un papel arrugado y débil. Tiemblo. Su calor sigue siendo el mismo. Tomo su mano y la acerco hasta mi cuerpo haciendo que me acaricie. Estamos perdidos como náufragos, completamente extraños al tiempo en esta casa vacía. Cierro los ojos y aprieto los labios con fuerza, ahora duele menos.

(*) Este relato ha sido incluido dentro de la antología nacimos para perder solamente cuentos, compilada por el escritor peruano Gabriel Rimachi Sialer.

Nacimos para perder (Antología)

2007-07-08T20:13:00.000-07:00

Esta nueva antología de la editorial Casatomada y compilada por el escritor Gabriel Rimachi Sialer, reune a jóvenes narradores con diversas temáticas y cánones narrativos. Los que Nacimos para perder: Fernando Iwasaki, José Güich, Carlos Rengifo, Pedro Llosa, José Donayre, Gonzalo Málaga, Miguel Ildefonso, Ricardo Ayllón, Max Palacios, Rocío Uchofen, Manuel Cadenas, Santiago Roncagliolo, Julio César Vega, Omar Benel, Diego Trelles, Antonio Moretti, Miguel Ruiz Effio, Hernán Polo, Johan Page y Claudia Ulloa Donoso.

Nacimos para perder, estará a la venta esta semana en librerías Crisol, El Virrey, Commentarios.

La cultura viaja en combi

2007-06-06T22:27:00.000-07:00

Antes se hablaba de una cultura combi. Descrita como el apogeo de frases hechas y ya posicionadas dentro del lenguaje popular cuando uno se dirige a cualquier punto vía transporte urbano. No hay persona que conozca que no haya pasado por el tortuoso empujón, aglomeramiento, pisotón; viajar como bestias de carga y sufrir maltratos por el chofer, el cobrador e incluso por otros usuarios, al movilizarse en estos curiosos minibuses. Así mismo, no conozco persona que no haya usado o niegue estar familiarizada con el léxico, que de por sí, es muy difícil y poco probable que de alguna forma deje de existir. Ejemplos clásicos son: China acá a dos cuadras, cóbrate medio, en la esquina que viene baja. Estos códigos formulados ya no son parte de la cultura combi sino de una evolución (o involución) progresiva. Se trata de una cuestión contaminante, una degradación del lenguaje total y del sentido de las palabras. ¿Cuándo se ha visto que las esquinas vengan y vayan?. Y que decir del usado por el cobrador o el chofer: Ta´ sopa, pie derecho, pie derecho, ese es pirata, ta´ planchao.

Hay muchos quienes hablan de una cultura combi. Incluso hay quienes hacen (y agotan esfuerzos ), por frenar este híbrido que cada vez se abre paso a tajantes machetazos en la maleza de nuestra selva de cemento. Cito al investigador Juan Carlos Vela, La cultura combi es la muestra de la formalización de la informalidad, representa la incapacidad de los peruanos para respetar y hacer respetar las reglas. “Dejar al pasajero donde mejor les parece, sobornar al policía, es algo cotidiano que ya a nadie sorprende”, explica. Y a eso agregamos algunas joyitas más, como: el robo asolapado y a mano armada dentro de las combis, intercambios verbales que afectan la comodidad de los pasajeros, parejas que utilizan los asientos como hoteles (hablando de besos impúdicos, toqueteos y onanismo compartido), sin pudor y con descaro. Sin embargo, este tipo de situaciones permanecen y seguirán una ruta infame de cono a cono y hasta la cantera donde pasan a morir inefablemente nuestros valores.

Ahora bien, si creemos que la cultura combi es solo un problema local, pues estamos equivocados. Hace unos días, en una amena conversación con buenos amigos, salió a flote dicho tema. ¿Qué fronteras ha cruzado ya la cultura combi?. Uno de estos buenos amigos es actualmente director de un programa de intercambio cultural y estudiantil entre alumnos de una universidad extranjera (en Virginia) y una universidad particular de nuestro país. Como profesor principal del programa, tiene la responsabilidad sobre este grupo de muchachos —cuyas edades son entre los diecinueve y veintidós años—, de orientarlos y explicarles ciertos ritos costumbristas y, es una prioridad establecida tanto por la universidad local cómo por la embajada de EEUU, que este grupo se traslade obligatoriamente en combi. Bajo ningún motivo deben tomar taxi, salvo casos de extrema emergencia. Curiosamente comenta este amigo, que sus alumnos —quienes dentro del programa deben perfeccionar y/o aprender español—, las primeras palabras que emulan son: pie derechou, pie derechou o china a la esquina. Seguidamente contó algunas anécdotas trasmitidas por ellos; por ejemplo, la de una muchacha desaparecida casi veinticuatro horas por tomar la línea equivocada y, ella por temor a bajarse en un cerro despoblado, decidió quedarse dentro, acompañada sólo por el cobrador y chofer, sin una pizca de idea donde se encontraba y por ende espantada, dando vueltas toda la ruta ida y vuelta hasta que se bajó al ver a un policía para orientarse. Pero la más graciosa —y que de paso muestra cuan involucrada está la sociedad con esta cultura—, es la que narro a continuación.

Uno de los muchachos tomó una combi para ir a la universidad. Faltando un corto tramo para llegar a su destino y quedando tres pasajeros, el vehículo se detiene. Nota que el cobrador se baja y hace frenar otra combi de la misma línea. Conversa con el chofer, luego con su homónimo. Minutos después el conductor, les pide a los ocupantes que bajen y se ubiquen en el otro carro (fue lo poco que pudo entender el muchacho que no hablaba muy bien español), no sin antes percatarse que el cobrador daba al otro cobrador una moneda de cincuenta centavos por cada uno. El viaje continuó y, al llegar a la universidad, el muchacho extranjero comentó a sus compañeros de clase (peruanos) la experiencia. Nunca falta aquel gracioso con algún comentario desatinado y le dice: No pues cholo, lo que pasa es que han traficado contigo, o sea una combi te vendió a otra combi. (risas)

Días después, le ocurre al mismo estudiante extranjero, una situación similar. La combi en la que viajaba se detiene. Frena otra combi y les pide a los ocupantes que transborden. Una señora que iba también de pasajero, entra en pánico y comienza a lanzar improperios al cobrador. El alumno para tranquilizarla y usando su pobre español, voltea y le dice: Tranquilou señoura tranquilou, no pasar nada, solou estar vendiéndonous al otrou combi.

Made in Perú.

Guerreros

2007-02-15T10:18:00.000-08:00

“No hay mejor guerrero que el que lucha y vence solo, a sus peores enemigos, pero es SUPERIOR a cualquiera, cuando es derrotado y sabe levantarse."

hernan polo

Gracias

2006-05-15T11:35:00.000-07:00

Hay veces en las que deseo tener el tiempo suficiente para sentarme a charlar y contarte las cosas que me agobian y todo lo que sufro. Pero me conoces y sabes bien, que basta solo con verme la cara para que entiendas que cuando algo no me va bien, son tus palabras las que necesito; a pesar de no ser lo que deseo escuchar o no son quiza de mucho aliento, pero me sirven lo suficiente para darme cuenta, que estas sufriendo el doble que yo, que matarías por evitarme la carga que se adhiere a mi.

Recuerdo cuando era niño y las cosas eran sencillas, bastaba una sola palabra tuya, para que mi mundo funcionase bien. Siempre estabas allí, con tu hermosa sonrisa y olor característico a la hora de llenarme de besos y abrazos en mis triunfos, en mis victorias; pero también las veces en que los besos, se convertían en soportes al levantarme de mis caidas y derrotas; la ternura de tu rostro transformada en severidad cuando cometía un error y que yo debía refutar, molestarme o hasta odiarte, sin saber que tu intensión era forjar mi futuro, hacerme reaccionar y con cada castigo forzado, picar las piedras del camino que vendría por delante. Aun sigo aprendiendo a caminar y además estoy enseñándole a otros hacerlo, cuidando siempre de emplear las herramientas que me has entregado con tu cariño, amor, paciencia; pero temo no hacerlo como tú.

Gracias, gracias por aguantarme y soportar muchas veces mi indiferencia, mi falta de atención, mi incomodidad ante tus interrogaciones y preocupaciones. Gracias por cuidarnos y protegernos tanto, porque con ello ando mas alerta ante cualquier peligro. Gracias por tener siempre un plato en la mesa para mi, aunque muchas veces lo rechazo. Gracias por ser cómplice en mis travesuras. Gracias por ser tan luchadora, implacable y honesta. Gracias por ser tan compresiva. Gracias por ser amargada y llena de preocupaciones. Gracias porque nunca me lastimaste. Gracias porque sin tí no sería lo que soy, con mis virtudes y mis defectos.Gracias por ser mi amiga. Gracias por ser mi ejemplo. Gracias porque me has dado la vida. Gracias por ser mi mamá.

Garbage Pail Kids

2006-05-15T11:23:00.000-07:00

Dentro de mis frivolidades infantiles, cuando era un niño de unos nueve años, me asaltó la curiosidad por una serie de calcomanías – como se llamaban en mi época y que hoy se denominan stickers -, basados en los populares muñecos pimpollos o repollos (en inglés Cabbage Patch Kids), pero que en esta versión se llaman Garbage Pail Kids. Estas láminas autoadhesivas, muestra a los personajes en situaciones grotescas, asquerosas y en muchos casos sufriendo diversos accidentes de manera graciosa, sin embargo, el motivo por el que prohibieron su comercialización en Perú, fue justamente por estar considerados como no aptos para niños.

Confirmando lo mencionado anteriormente; mi padre me decomisó las dichosas calcomanías, luego de que se hicieran populares con el álbum de figuras que Editorial Navarrete lanzó al mercado bajo el nombre de “La Pandilla Basura” – traducción al español de los Garbage Pail Kids -, acto contradictorio frente al hecho de que él me compraba los paquetitos en los que venían cinco figuritas para pegar. Recuerdo que llené el álbum, antes que los medios hicieran una campaña agresiva en contra de “La Pandilla Basura”. Fue tal la magnitud de la mala fama, que en menos de dos meses desaparecieron del territorio peruano y poco después de otros países como: Chile, Argentina, Brasil, México, Venezuela y algunos de Europa.

Unos meses después, logré recuperar y poner a buen recaudo el álbum – al cual arranqué las figuritas para asegurar su preservación – y los stickers, pero los perdí por descuido, si mal no recuerdo durante una mudanza en el 92’. Pasó el tiempo y conforme fui madurando, todo este tema de los Garbage quedó como un recuerdo más, que de cuando en cuando me asaltaba la memoria en una pregunta: “¿Qué sería de los Garbage Pail Kids?”. Pregunta, que hace un par de años me fue contestada gracias al milagro de la internet. En google, pude encontrar una serie de páginas con información muy interesante, sobre todo en la página oficial: www.garbagepailkids.com. Curioseando, conocí detalles interesantes y desconocidos para mí. Pero a la edad de veintiséis años la visión es otra, como la de un raro hobbie y a su vez, entra a tallar la preocupación y entendimiento de un adulto, del porque este tipo de laminitas, podrían perjudicar a los niños, sobre todo si uno tiene hijos.

Hace una semana, una muy buena amiga del suscrito, realizó un viaje corto a USA y le encargué me consiguiera un box de los stickers, los cuales van actualmente por la quinta serie. Increíble, pero no habían por ninguna parte y dentro de todo el periplo que tuvo que hacer para conseguirlos, no fue sino hasta su ultimo día de visita que encontró una tienda donde vendían solo la segunda serie en box y unos cuantos sobres sueltos de la tercera serie. Ahora que ya los tengo, no pude resistir la tentación de convertirme nuevamente en un niño de nueve años; estacioné mi auto en una calle a eso de las diez de la noche –regresando de mis clases de Maestría – y abrí uno a uno los paquetitos platinados gozando del momento. Mas tarde, en la comodidad de mi casa, los ordené por números y los guarde, donde suelo poner mis documentos y cosas privadas para que no se pierdan y queden convertidos nuevamente, en un recuerdo de antaño.

"Beam me up, Scotty"

2006-02-02T22:15:00.000-08:00

Capitulo III

La Solidaridad de los extraños

“Súbeme Scotty”, pensé mientras corría aprisa para llegar hasta el puente del Enterprise. Eran las siete y media, otra vez tarde ¡Rayos!, ni siquiera el teleport me hubiese ayudado en ese momento, por tanto, Scotty hizo bien en no escucharme. Al llegar, toqué con cierto temor, decidí no asomarme por la ventanilla, sin embargo, el Capitán se acercó personalmente a invitarme pasar. Ceñudo, me indicó el sitio vacío al lado del chinito callado que tiene el corte de pelo y contextura de Bruce Lee, pero por la estatura, se parece más Zulu. “Traje mis copias del relato, capitán”, le dije mientras respiraba hondo. Sonrió como un abuelo le sonríe a su nieto, y me respondió muy hediondo, “Después las repartimos”. En ese instante, continuaron la lectura de “La noche de los feos”, un excelente cuento de Mario Benedetti, ya lo conocía, así que no me preocupó en que párrafo estaban, simplemente me limité a un rápido reconocimiento del resto de la tripulación. Éramos menos que en el otro vuelo, distribuidos en el siguiente orden:

Al lado de la puerta, en la última silla, Alberto de Belaúnde, este muchacho no me recuerda a nadie en especial y, después de esta sesión, se ha ganado mi respeto y el derecho a llevar su nombre de pila sin ningún alias, mas adelante narraré el motivo. En el lado opuesto a su izquierda – exactamente el otro extremo de la puerta -, estaba Woody Allen, ahora si no puede negarlo, lo descubrí, quería pasar piola pero su acento lo delató; su misión, creo, es la de copiar las malas ideas de los cuentos que se leen en las reuniones, para hacer de ellas burdas películas con su excelente humor negro, creo que a falta de carne, buenos son los huesos. A su lado estaba un personaje que no había logrado ver porque siempre ocupa el mismo lugar de atrás, y es uno de los primeros en salir. Si algunos recuerdan que hace muchos años, ATV, trasmitió una serie policial llamada “Hunter, el cazador” y, se preguntaron que fue de esta serie, pues debo decirles que al menos el protagonista está en mi taller cumpliendo el mismo rol detectivesco, un poco más maduro, pero tal cual lo recuerdo de ese programa, dicho sea de paso, lo veía religiosamente, sobre todo, por su atractiva compañera, la misma que traicionó nuestro amor platónico, el día que se casó y la suplieron en la serie. En fin, creo que este Hunter, va tras la pista de los jóvenes Bonnie and Clyde, que siguen muy perturbadores, con su lúgubre y sombría mirada psicópata. Para nuestro alivio, están sentados delante de policía encubierto. Siguiendo con el orden viene mi tocayo, un muchacho callado y tranquilo, lo único llamativo, son los resortes que tiene por cabello y su estatura baja, que aparenta ser mas alto cuando esta sentado. Al lado están una muchacha que también pasa piola, o al menos ni siquiera inspira como para hacerle una caricatura. A su lado, está un tipo que parece profesor de educación física de primaria y, en la ultima carpeta de esa fila, escondido como un rastrero, hay un personaje de He Man, esto si es verídico, el que era mitad serpiente y mitad hombre, parece un reptil disecado. Diantre, a este paso y, luego de todo lo que he descrito, me siento también parte de esta curiosa feria, como otro marciano mas, pues soy uno de los tres que llevan camisa y corbata, como el empresario frustrado y, nuestro estimadísimo profesor Nash, quien abandonó a un cuarto para las nueve el puente de mando, como si EUREKA, hubiese descubierto un nuevo algoritmo que explique la presencia del ser andrógino que se unta reacondicionador para que su cabello parezca húmedo o, la de Mariano del Santa Maria, que esta vez fue en curiosas sayonaras y, camisa militar del ejército gringo manga larga con sus galones de alférez.

En la fila donde estaban los psicópatas Bonnie and Clyde, habían dos personajes mas, chapulín el dulce y un muchacho con aspecto de tortuga cansada. Al frente, la fila de Curly, Shemp y Moe, cada uno con una camisa verde de distinta tonalidad que, de la manera en que estaban ubicados, parecía difuminarse. Al lado estaba una chica simpática, cosa extraña dentro del Freak Show. A su lado izquierdo, está el clon Gay de Bruno Pinasco, - que en realidad se llama Farid – exactamente detrás del Andrógino.

No me había percatado de Stephanie, la gusanito sabiondo, que estaba bien cobijada bajo la sombra de Farid y, sentimos su presencia cuando contó a boca suelta, el argumento entero de “Un día sin Sexo”, película peruana que aun no veo e, hice notar vergonzosamente siendo el único que levantó la mano cuando el capitán preguntó quien no la había visto todavía. Luego de la polémica discusión sobre el sexo y Stephanie, Stephanie y el sexo, iniciamos lo que realmente es el trasfondo del viaje, la lectura de nuestros cuentos.

Abrió la noche el espantoso relato del joven Clyde, cuyo título – que gracias al cielo, no lo recuerdo – decía algo de una clase de japonés. Estaba malamente narrado desde el punto de vista del personaje, que luego se vuelve en tercera persona y, cuya estructura no estaba muy bien preparada para el final tan apretado que parecía que el pobre papel sufría de un colesterol elevado. Fue criticado sutilmente, pero llegó un punto en el que hasta el propio Capitán, le mandó un par de ganchos críticos.

Luego, hizo aparición nuevamente Stepahnie, con una narración sin título, pero que estaba bien estructurada, solo que de manera desordenada. Volviendo al tema sexual, dio a entender que (este detalle es mórbido), el hecho de haber usado su nombre y el de Farid, es porque la situación lo ameritaba, sin embargo no le sucedió a ellos (lo dudo). En su cuento, Farid es mujer, por ende, si ambos son pareja, Stephanie es lesbiana o, Farid es la lesbiana y se deja barba, en fin, esto puede terminar por confundirnos a todos. El argumento del relato, se basaba en un día común, donde ambas amigas deciden burlarse de los vigilantes del multicine y, se meten a ver varias películas, cinco en total. Hacen un recuento de todo esto en una combi camino a casa. Luego, cuando Stephanie baja de la combi, es perseguida por un hombre de blanco, sin motivo aparente. El final es bastante curioso y en lo particular me gustó mucho, pero debería darle un orden, el capitán opinó igual.

El siguiente relato – y ya sobre la hora -, fue el de Alberto de Belaunde. “Traición” se llevó los meritos de la noche y, el respeto de este servidor, que no pude dejar de voltear y decirle: “Muy buen cuento, te felicito”. Estaba tan bien contado y estructurado, que ni siquiera el capitán pudo decir nada, solo fueron elogios cortos que, me ayudaron de introducción, pues ya sobre la hora, solo faltaba leer “Pañales para mi hijo”. Relato publicado que podrán disfrutar acá, en “Desde el Polo alterNO”. El relato causó un efecto extraño, les gustó a todos, incluso al capitán, pero si, trató de buscarme algún error, y los encontró donde no los había, los estaba tratando de inventar en el momento, y esto, despertó la sublevación de mis condiscípulos, quienes en masa, salieron en mi defensa. Además, - acá viene el efecto extraño – provocó en él, una fijación con El Negro Caníbal de mi cuento.

Antes de salir, pidió quienes llevarían relatos la próxima clase, a pesar de que no levanté el brazo, el capitán me pidió curiosamente, si quería presentar algo más, negué con la cabeza y, antes de avanzar hacia la puerta, me dijo señalando mi cuento: “Es bastante bueno”, y sonrió con su carisma de abuelo, entonces asentí con la cabeza; luego di media vuelta, y sin que me vea, dibuje esa sonrisa de satisfacción, que el maldito ego nos roba a veces.

Pañales para mi hijo

2006-01-23T09:37:00.000-08:00

Mi mujer me envió a comprar pañales para nuestro hijo. Espera a que esté reposando en la cama o disfrutando de la televisión, para pedirme inoportunos favores. No falta casi nada para las diez de la noche, es domingo. Me levanto de la cama con la paciencia de un elefante revolcándose sobre un charco de lodo. Salgo a la calle. Afuera está oscuro y un vaho como aliento de demonio recorre nítido a la altura de mi cabeza, el frío arrecia. Camino tranquilo, renegando de lo jodida que es ella; de mi hijo no, él no tiene la culpa de esas manías añejas que posee su mamá, como metidas a la fuerza por una abuela desencantada de la vida o que encuentra en la enseñanza de quehaceres de casa meticulosos, un motivo para justificar el vacío de la viudez. Esas cosas pasan.

Malditos sean los supermercados, el más cercano está a once cuadras, que para mí, son once mil kilómetros, ojalá lo encuentre abierto. A esta hora ya no transitan muchos vehículos y debo apurarme. Al frente, en la otra vereda, Caníbal va empujando su moto, parece que la chocó escapando de la policía o después de robar una cartera. ¡Cómo no lo meten preso!, si a simple vista se nota que es un delincuente, un faite. Con su piercing en forma de aro que adornando su nariz parece un buey, y con su mirada de perro traicionero espanta hasta la sombra de los abedules que adornan la calle. Su nombre real es Jorge, pero apodarse coco o coquito –según su mamá-, sería un hazmereír. Además de robar, se dedica a vender pasta y hierba. Una noche, mientras le vendía huiros a un grupo de chiquillos que ni bordeaban los quince años, me retó con la mirada, no le rehuí, me hizo con los ojos un gesto de amenaza y apuntó a Hiena, su leal y feroz perro pitbull que lo acompaña a todas partes como si ambos vendieran la merca; ese animal le hace honor al nombre, respira como riéndose; el can me huele y gruñe, sigo caminado. En la esquina está la tienda del chino y, en la puerta, lo que me faltaba, la pandilla de los malandros, un grupo de mocosos que se reúne para fregar a las chicas, drogarse y chupar ron del malo, a esos también deberían meterlos en cana. Loki es el líder, nadie le gana en pelea callejera, siempre lleva a Satán con él, un Pitbull atigrado –como si dentro del hampa esas bestias estuvieran de moda-, odio a esos perros tanto como a los pandilleros, que nunca me han hecho nada, pero me revienta verlos perdiendo el tiempo, tan vulgares, armando problemas y gritando como locos por la cuadra. Cruzo la calle para evitarlos sin perderlos de vista, uno nunca sabe. En ocasiones los observo escondido tras las cortinas de la sala de mi casa e imagino una y mil maneras de acabar con ellos, tal vez convertido en un justiciero encapuchado, quizá un franco tirador neonazi o un antihéroe con una Magnum que haría cagarse en el pantalón a Charles Bronson. Mi mujer no está de acuerdo conmigo, ella se compadece pobres chicos, dice y por el contrario se horroriza de sólo pensar en verme empuñando un arma, cuando una espada Samurái bien oculta y disfrazado de Ninja bastaría para agarrarlos desprevenidos, piensa en la cárcel Sebas, me dice y en serio me quita toda la voluntad.

Apenas van cuatro cuadras, faltan siete todavía. Alerto mis sentidos, sobre todo cuando voy solo. A veces siento que me persiguen, ahora con tanto secuestro y atraco, uno anda paranoico, desconfiando de todos, como del fulano que está de espaldas en el kiosco de periódicos, le miro las zapatillas, siempre que veo un sospechoso me fijo en su calzado, si estos parecen hechos por la NASA o se ven como de otro planeta, tengo la certeza de que estoy frente a un delincuente; luego paso revista a su ropa, por lo general se visten con mal gusto, eso les da status entre su gente. Avanzo hacia él, aprieto los puños, levanto la mirada y lo tazo como el más diestro perito en criminalística, pero es sólo un datero, un tipo de esos que cobran veinte centavos por combi para decirles el tiempo y distancia del vehículo que está adelante. A media cuadra empieza la residencial, un conjunto de edificios que se elevan como árboles de granito en una jungla oscura. Un hombre bien vestido, moreno y de rulitos, camina hacia mí para darme el encuentro, se detiene para hablarme, bajo el brazo sujeta una agenda. Hermano, ¿puedo pedirte un apoyo?, me dice estirando la mano para pedir y su rostro cambia por las arrugas de un mendigo avergonzado. No tengo nada compadre, estoy caminando porque no tengo un centavo, le miento frescamente mientras fuerzo una sonrisa como para animarlo pero ni yo me la creo, estás jodido cholo, pienso y evito detenerme mucho tiempo, siempre mirándolo a los ojos, se me viene a la mente la frase en letras verdes y enormes que adornan una pared de la Unidad de Explosivos de la policía, EL PRIMER ERROR, PUEDE SER EL ÚLTIMO; y perder de vista a un sospechoso o darle inmediatamente la espalda, puede costar caro, mucho quizá.

Sigo avanzando, la calle se ve más iluminada por la clínica de enfrente y su fachada con letrero luminoso, destellante igual a las marquesinas de un cine que invitan a la más taquillera película Gore. Una ambulancia llega con las sirenas al máximo, de ella descienden dos médicos apresurados que bajan una camilla con un hombre ensangrentado, ingresan por emergencias. Seguro un accidente. Por la distracción de ese ajetreo, no veo venir a un sujeto que camina apurado hacia mí y envuelto en una casaca más grande que él. Tiene el aspecto de una tortuga estúpida con la única diferencia de que esta es ágil y me intercepta, sus manos en los bolsillos me auguran que tiene un arma, que luego me confirma con su torpe lenguaje de ladrón aficionado, ¡Dame todo lo que tienes carajo!, me insulta; no pienso, sólo reacciono; arremeto con un cabezazo directo al rostro, siento como uno de sus dientes se incrusta en mi frente, me duele, le lanzo una patada al pecho para alejarlo y ponerme a resguardo. De algo me sirvieron las clases de Tae Kwon Do, por las que tanto jodí a mi viejo, si estuviera vivo no lo creería. El rufián se cubre la nariz y boca, entre el dolor y sus lágrimas debe estas ahogándose. Algo tibio cae por mi frente, es sangre, corro hasta la farmacia. Señorita, acaban de intentar asaltarme, estoy herido. Algunos clientes se asustan y me observan con cierto temor, se alejan como si yo fuera el criminal. Una joven de uniforme blanco me mira con sorpresa y en segundos me alcanza un algodón con alcohol, me limpio, no hay ardor, mis dedos palpan un chichón en la frente. La farmacéutica me da varias instrucciones mientras me presta un espejo y un poco de crema para los golpes, no hay heridas, pero si, la huella de un diente en medialuna que por suerte no traspasó la piel. La sangre en mi rostro era del tipo, respiro tranquilo. Agradezco a la señorita de la farmacia, me responde con una sonrisa, no es muy agraciada, pero que importa. El ladrón sigue en la vereda, algo desorbitado y limpiándose la sangre sentado como una maldita tortuga estúpida, nadie se le acerca.

A un paso más, el supermercado. Cojo un carrito de compras. Un olor a detergente inunda el lugar, hay mucha gente, parece que no soy el único noctámbulo que espera hasta el último minuto para hacer sus compras. Una voz dulce pero cansada agradece a los clientes a través del altoparlante, indicando que cerraran en breve esperándolos el día de mañana con la misma calidez de siempre. Camino entre las góndolas, en mi reloj son las diez y diez, calculo mi tiempo. Las bolsas de pañales me producen dolor de cabeza, busco la talla de mi hijo, M de 5 a 10 Kg, es de color naranja. Doy un par de vueltas más, se me antojan unas galletas Chaplín, hace años que no las pruebo. Un poco de queso Edam en cuadraditos no me caería mal, de repente un jugo de naranja. Antes de pagar doy otra vuelta, cruzo miradas con una señora y su hija, mientras ambas se meten a escondidas paquetes de fideos en la cintura de sus pantalones, las miro cómplice y nos sonreímos. En otro pasillo una pareja de esposos discute con su hijo por unas calabazas llenas de dulces para Halloween. Llego a la caja, acomodo todo en la banda transportadora, la máquina registradora marca setenta soles, apenas cinco productos y cuestan un ojo de la cara, la situación está cada vez peor. La chica de caja se queda mirando el parche en mi frente, hace una mueca ocultando su vergüenza. Un alboroto llama mi atención, en la puerta una muchacha y su madre gritan ¡Ladrón, ladrón!, son las mismas que estaban escondiéndose los fideos; los de seguridad están deteniendo a un hombre, es el tipo de la casaca que trató de asaltarme, me río por dentro. La muchacha les explica que estaba metiendo la mano en el bolsillo de su madre. Aprovechan la distracción y las dos salen como si nada para evitar que las registren o les hagan preguntas, todo vuelve a la calma. Al tipo se lo llevan hacia la puerta de escape. Al pasar me reconoce, me hace un gesto con los ojos. Seguramente van a soltarlo porque no es un delito grave y ya es tarde, el supermercado tiene que cerrar. Agarro mis bolsas y antes de salir, un alboroto se arma dentro del supermercado, gritos y gente corriendo. Los de seguridad olvidan al de la casaca y van al origen del escándalo. Una muchacha menuda, se acerca hasta la caja en la que acabo de pagar mis compras y, con una expresión de horror que jamás he visto en un ser humano, le grita a la cajera ¡Llamen a la policía! ¡Rápido! ¡Le quiere clavar un desarmador en el cuello!, parecía como si se fuera a desvanecer y jadeaba igual que un maratonista luego del trote extremo. A pocos metros pude divisar a un muchacho que sujetaba a otro rodeando su brazo izquierdo por el cuello y clavando amenazador, la punta achatada de un desarmador largo, de unas doce pulgadas más o menos con la otra mano. Gritaba algo, desde el punto en que lo estaba observando no le entendía nada por la bulla, sólo podía apreciar su rostro empapado en sudor y la vena de la sien inflamada. La víctima no paraba de llorar y tampoco se le entendía, sin embargo deduje que los chillidos eran súplicas, sus ojos orientales mantenían un gesto uniforme y la camisa que vestía ceñida al cuerpo –algo amanerada por cierto-, se había convertido en una especie de lámina húmeda, como la piel babosa de un sapo a punto de ser disecado en un laboratorio. A lo lejos las sirenas inconfundibles de la policía sonaban como un suspiro de alivio, de que todo terminaría bien. Sin mayor reparo y dejando de lado el morbo que estas situaciones producen, aferro mis bolsas con los pañales para mi hijo y camino decidido hacia la puerta. Antes de salir, miro bien la calle porque quizá afuera están esperándome el negro Caníbal y su perro, los pandilleros de la esquina, el ladrón de la casaca o el moreno de rulos que pide plata; por dios que mañana consigo una pistola, porque salir a comprar pañales, ya no es seguro.

Correo de Salem

2006-01-22T05:00:00.000-08:00

Hace varios años – creo que fue el noventa y ocho -, iba camino a la Universidad temprano por la mañana. Un poco holgazaneado debido al hecho de levantarme temprano para recibir clase a las siete y media. A pesar de que vivía a solo unas cuadras de la facultad de comunicaciones, tomaba mi tiempo justo para ser el ultimo en ingresar al aula. Debido a esto, no apuraba el paso y arrastraba los pies como si fuera un mal hábito que deseaba perdure para siempre. Faltando solo media cuadra para llegar a la puerta de ingreso, di un punta pie a un libro que estaba tirado en el suelo que seguramente alguien perdió. Se deslizó unos centímetros antes que pudiera recogerlo y, una vez en mis manos, el timbre que anunciaba el inicio de clases, me hizo correr para no quedarme fuera. El libro lo coloque a un lado del pupitre y lo dejé asolearse con los primeros rayos de sol que se colaban por la ventana.

Dos horas más tarde, por fin pude leer el título, “Correo de Salem”, de Eduardo González Viaña. El título me llamó la atención, la portada tenía una fotografía a sangre de una locomotora a vapor, estacionada en algún lugar boscoso de Oregon, para ser preciso, Salem. En la contraportada, se aprecia un retrato de González Viaña – al parecer en el mismo lugar boscoso-. Leí las dedicatorias, luego las palabras del autor, en la cual explicaba un por qué de este libro. Se trata de un conjunto de misivas, dirigidas por Eduardo González a sus amigos íntimos en el Perú, relatando a manera de anécdotas, todo lo que ha podido ir cultivando y apreciando sobre los tan añorados Estados Unidos, país donde reside y se desempeña como profesor de la prestigiosa Universidad de Berkeley.

En el último párrafo de sus palabras, menciona una serie de amigos por los cuales él agradece haber sido motivado para hacer esta publicación. Mi sorpresa fue grande cuando pude ver entre los nombres el de: Marlene Polo, mi tía, hermana de mi padre. Esto era una increíble coincidencia, venirme yo a encontrar un libro tirado en la calle y, encima se menciona el nombre de una de las personas, que tuvo gran participación emotiva durante mi niñez, adolescencia, juventud y hasta hoy, de mi vida. Ese día no paré de leerlo hasta el final. Luego de comentarlo con mi padre, riendo me contó que él, también lo conocía, pues se habían criado prácticamente juntos.

El relato que me gustó más de “Correo de Salem”, es el titulado “Peruanos en el Lejano Oeste”. El autor cuenta como en algunas de sus clases invitaba a peruanos ya en calidad de residentes, para que den fe de cómo llegaron a los EEUU y todas las peripecias que tuvieron que pasar en situación de ilegales hasta dejar de serlo. En una oportunidad llevó a Mariano Orbegoso, quien trabaja como jardinero de la Universidad donde dictaba cátedra y, que pudo identificar por una banderita del Perú atada a la antena del tractor corta césped que utilizaba. “Where are you from?”, le preguntó. “I am from Yurimaguas”, le respondió Mariano.

Luego de una amena plática, le comenta como es que él, llegó por los montes de Tijuana, se instaló en el territorio yankee y, conoció a una peruana con la que posteriormente se casó y tuvieron una hija a la que llamaron Diana. Poco después solucionó su problema de inmigración y, se enteró con ello a través de un examen psicológico practicado a la niña, que era poseedora de un coeficiente de inteligencia genial. Eduardo, emocionado con lo que Mariano le cuenta, decide presentarlo en clase.

Con mucha soltura, el compatriota narra su aventura y, cuando llega a la parte donde descubren la inteligencia genial de su hija, es interrumpido por un periodista – El autor comenta que algunas veces periodistas asistían a su clase -, y le increpa sobre como era posible que durante tanto tiempo, no supieran que la niña era genio. Mariano, se quedó pensativo un momento y luego contestó: “Lo que pasa es que en el Perú, todos son como ella”. Luego de esta frase, González Viaña hace un breve recorrido – apropósito del tema -, de todos los peruanos que tenían algún tipo de renombre en Oregon y como habían logrado cierta fama a través de estudios, deporte, música, etc. El cuento termina con una nueva pregunta del periodista diciendo:

-“¿Todos los peruanos?”.

- “¡No, qué ocurrencia¡” - lo interrumpió el travieso Mariano Orbegoso – “También hay algunos que son cultos.”

"Sarita viene volando", ojo, no es la cartonera

2006-01-20T23:12:00.000-08:00

A propósito de milagros, en elocuente introducción del portal Otronósitco por Carlos Barrientos. Debo confesar que soy pata de Sarita Colonia, a pesar que muchas cosas de la religión católica no me cuadran. Sin embargo, la chalaquita, se ha portado bien con ciertas peticiones muy íntimas y con ello, podría dar fe ciega sobre los buenos resultados que, por la situación y circunstancia en que se dieron, son verdaderos milagros.

Pero, el punto está en que tiene una página de Internet llamada “Casa de los Milagros”, donde uno libremente puede acceder ha realizar sus pedidos. Esta página fue creada por el profesor peruano de la Universidad de Berkeley, Eduardo González Viaña, autor del libro, “Sarita viene volando”. Coincidentemente, tengo una anécdota con dicho autor y otro libro de él llamado “Correo de Salem”, anécdota que narro en el siguiente post.

Bitàcora del Enterprise (A ver, como me salga)

2006-01-19T14:06:00.000-08:00

Capitulo II

Conociendo a la tripulaciòn

Era mièrcoles dieciocho de Enero y el calor abochornaba los ambientes. Lleguè tarde. Me asomé por el vidrio de la puerta para inspeccionar el puente de mando; mi respiración empañaba el cristal. El capitán se rascaba pensativamente la barba, toqué la puerta. Tras una mirada como de reconocimiento forzado, me ordenó entrar con la mano y tomar mi ubicación. Esta vez, frente a su silla de mando, exactamente a la derecha del ser andrógino que se humecta el cabello con reacondicionador y, a la izquierda de un muchacho joven y rubio, alférez él, de la flota del Villa María, quien atentamente seguía con la vista el texto, que otro de los tripulantes iba contando. El capitán me entregó una copia del relato, luego continuó leyendo en silencio, mientras las palabras de quien narraba en voz alta, graficaba las frases en su mente. La historia era acerca de un profesor que, perturbado por alguna razón (la cual nunca se supo), debía concluir con la corrección de unos exámenes finales y, le llamó la atención que una de sus alumnas (por la cual debía existir algún interés tácito), tenía una nota desaprobatoria. Tras una llamada al decanato de la universidad donde dicta clases, se reporta como enfermo y falta ese día. Concluye la historia, cuando el profesor decide ir al parque a corregir los exámenes que faltaban. El relato no convenció y fue lapidado en un dos por tres, con ácidas palabras iniciadas por el capitán.

Seguidamente, vino un cuento formidable, el del profesor Jhon Nash (tallerista pederasta), donde relataba de manera muy dosificada y apoyada en diálogos barrocos, la historia de infidelidad de una pareja. Un cuento negro, muy bien elaborado, lo único que no me convenció fue una frase inicial, en la que el narrador describe lo siguiente: “Pedro, vio a Cloe y sus ojos cansados y las bolsas que en sus ojos se habían formado”. Bueno, nadie reparó en corregir esa frase, hasta que el capitán encontró otra disonancia, esta vez en la oraciòn que le antecedía, lo cual dejaba inválida la introducción al relato, pero lo demás iba bien cuajado. Tuvo buenas críticas.

Los Colores de la Mariposa, llevaba como título el cuento del andrògino que estaba a mi lado. Un texto aburridísimo, más bien un monólogo interior a manera de confesión subliminal, sobre opciones sexuales y fantasmas ocultos, matizado levemente con los temores que acarrean el salir del closet, muy bien disfrazado, por una sala circular de exposiciones donde el personaje del cuento, va apreciando los cuadros en exhibición. El final termina con la misma frase que da inicio, totalmente circular (Augusto, cuando hablamos por telèfono, fue justo en esta parte que te dije, me acordé de ti, por los finales circualres, valgan aclaraciones). Fin del cuento, silencio total, la comprensión del mismo era evidente, nadie tuvo la iniciativa de hacer un comentario, salvo, la versión clónica de Bruno Pinasco que, sin dejar de mirar con un brillo especial directamente a los ojos del andrògino, no se cansaba de repetir que el cuento le había gustado, sustentando su por qué, de una manera bien gay.

Haciendo un punto aparte, voy a obviar algunos personajes para tener material en otros capìtulos. Mi estimado amigo Carlos Barrientos, tenía razón al decirme que la caricatura de Bruce Lee, era más bien Zulu sobre todo por el tamaño, pero, para tu pesar maestro, no hay una teniente Uhura. Mencionè a Stephanie en el Capìtulo I, a quien describì como la hermana, prima, amiga, amante del clon mal hecho de Bruno Pinasco; cometì un error, ahora se manifiesta como una muchacha que parece un gusanito intelectual y, que podría violentarse por la forma en que responde a lo que ella cree son contraataques, sobre su participación en las críticas. Lo que no comenté en la bitácora anterior, es la presencia de un Woody Allen que trata de pasar desapercibido y, que no le queda el papel de camaleón mimetizado.

Ahora si, para concluir, vino el cuento de Curly de los tres chiflados, un muchacho de unos veintiocho años, rolludo, con anteojos de marco grueso y cabello grasoso, que tiene siempre comentarios interesantes y bien elaborados, haciendo notar que es un conocedor en la crítica literaria. Su cuento decepcionante y por el que tuvimos que quedarnos quince minutos más, se llama El Suicida. De cajón un título nada sugestivo. Es la historia de un personaje narrada en tercera persona, que observa por ultima vez la ciudad desde la cima de un edifico de treinta y dos pisos, que se lanza al vacío, describiendo cada una de las cosas que nunca más volverá a disfrutar, todas ellas bonitas, lo cual no da mucha referencia al por qué de quitarse la vida, por el contrario da a entender que era un ser feliz. De manera muy violenta, el cuento cambia a primera persona, contando con frases muy cliché sensaciones absurdas en su ultimo párrafo, que finalmente, faltando solo unos centímetros del suelo, aquel loco suicida: “abre sus alas y se eleva hacia el cielo, pues los Ángeles también le tememos a la muerte”. Un final inesperado, el capitán rió irónicamente, los demás interpretaron su ironía mientras cogìan sus cosas para marcharse. Yo, casi volteo a picarle los ojos al mejor estilo de los tres chiflados por hacernos salir tarde por nada, pero felizmente, Moe y Shemp ya lo estaban apanando.

Mi viaje con el Enterprise

2006-01-19T13:29:00.000-08:00

El espacio, la frontera final. Miercoles once de Enero. Iniciè mi taller de narrativa con Alonso Cueto y, mi apreciaciòn sobre el mismo, la hago llegar a travès de esta bitàcora a mis amigos personales.

Capitulo I

Explorando extraños, nuevos mundos

"Trust no one Mr Mulder", escribiò en el subject de su mail, Lupe Santana, gran amiga con quien converso sobre temas de ciencia ficciòn y, esta bonita frase como para empezar el día, fue la que iniciarìa esta descripciòn. Quería poner algo así como mi viaje con el Enterprise, que más o menos fue la sensación que tuve ayer en mi taller. En total somos treinta talleristas, considero que es un número muy elevado para llevar óptimamente un taller... hay de todos los tamaños, colores y formas en ese universo. Por allí hay un profesor John Nash, tratando de ocultar una prominente calva con incipiente cabello. Hay un andrógino que se sabe de paporreta cualquier libro que le preguntes y, se unta acondicionador al cabello para que se vea brilloso. Están Curly, Shemp y Moe, los tres chiflados. Una pareja de adolescentes (de unos catorce o quince años), ambos parecèn la versión psicópata de Bonny and Clayde. Un tipo bien al terno y pose de empresario farsante, que se ofendió cuando Alonso Cueto dijo: "Que los escritores que son muy inteligentes o muy eruditos, no funcionan". Luego, una pareja de hermanos, amigos, primos, novios, amantes, no lo sé, entraron juntos y se sentaron con una carpeta de separación, él, parece un clon mal hecho de Bruno Pinasco, ella, el boceto de algún personaje para Rico Mac Pato que nunca existió. Dos jovencitas cada una guapa a su manera pero, que tienen cara de haberse equivocado de taller. Una manchita de a cuatro, que a simple vista, Alonso los jaló en el curso de narrativa de la Universidad Católica y, si no llevan su taller, no pasan de ciclo, al menos algo así oí que comentaron. También hace presencia una versión achatada de Bruce Lee con cara de chino perdido en Júpiter. Y así, hay más personajes, hasta Chapulín el dulce, que fue el ultimo en llegar. Los describo de esta manera, porque aun no los conozco y, de hecho que ellos harán lo mismo conmigo, pues soy tan extraño como ellos.

Alonso Cueto, manejo muy bien el taller. Su barba y cabello balnco y, su porte gallardo, me recordaron al capitán del Titanic cuando estaba sucumbiendo. Definitivamente conoce su trabajo, no es egocéntrico y lo mejor de todo, no tiene todas las respuestas, sino que se nutre de nosotros como nosotros de él y eso es excelente. La temática de las sesiones son la misma que se hace en otros talleres, solo que con ciertas limitaciones por ser un gran nùmero de participantes. Por ejemplo, ayer preguntó quienes querían llevar un texto para la siguiente reunión, anota un máximo de seis y, los que deseen pueden anotarse a la siguiente. Nadie se animaba alevantar la mano, por ello tomè la iniciativa. Allí fue donde corroboré, que la mayoría se había matriculado con la intensiòn de aprobar su curso de la universidad, pues aparte de conocerse el nombre de todos los presentes (hasta se aprendió el mío sin confusiones a pesar de que tengo un tocayo), trata a un grupo con mucha familiaridad. Los que levantamos la mano para presentar nuestros trabajos en la siguiente sesiòn, apenas llegamos a seis. Como sospechè, Curly, Clayde, el andrògino y el profesor Nash, fueron los màs entusiastas. Mirando la inmensidad oscura por el vitral del costado, un espasmo helado en el espinazo, me diò la certeza que vendrìan extraños, nuevos mundos por conocer. Espero que este viaje, valga la pena.